Patino

La Porte de l'Univers est le 25e album de Daniel Goossens en quarante ans... Après les formidables Georges et Louis romanciers, les épisodes délirants de la vie d'Einstein ou de L'encyclopédie des bébés, le roi de l'humour malin, cultivé, dont les personnages sont champions de la mauvaise foi se réinvente une nouvelle fois. Il met son dessin virtuose au service d'un nouveau protagoniste, Robert Cognard, humoriste sur le retour. Bête et excité, enragé même parfois, il pense de travers, mais se prend pour un génie, rien de moins.

Nous entraînant dans son sillage au Salon du Rire, à la Taverne des Artistes, au tribunal pour humoristes, dans les casernes de la Marine ou à l'entrée du Paradis, Robert Cognard est un délice de bêtise et d'ignorance, voire de cécité crasse. Cet humoriste sur le déclin a du mal à comprendre que les vieilles marmites comme l'humour en tutu ou en patins à roulettes ne fassent plus les meilleurs soupes. Mais il s'entête, s'enfonce et s'embourbe.

Dessiné avec l'habituelle cohabitation de personnages fous-furieux, emportés par leur énergie débordante et d'autres à l'apathie légendaire (le tandem Georges et Louis est désormais remplacé par le duo Robert Cognard et son patron d'employeur), ce nouveau recueil montre que Goossens reste le seul capable d'illustrer le mariage d'un bœuf de Kobé avec le même sérieux qu'une fusée commandée par le capitaine Tintin secondé par un Haddock pas capitaine du tout ou qu'un commissariat américain enquêtant sur une blague de chaise tirée qui a mal tourné.

Délirant, libre, saugrenu, ce nouveau tome des aventures graphique de Daniel Goossens repousse une fois de plus les limites de la BD d'humour. Et cette fois, c'est précisément l'humour et ses multiples facettes qui est au centre des préoccupation du personnage principal. Au point de l'amener à rencontrer Dieu en personne.

A réserver aux rapporteurs, aux compas et autres amateurs d'humour au 360e degré.

PrixFrontieres2024 – Dans son deuxième roman, la Vénézuélienne Karina Sainz Borgo confirme son goût pour les atmosphères délétères avec un thriller, un western et une tragédie antique. Le lieu où se situe l'action n'est pas précisé, mais il est proche d'une frontière, peut-être celle entre la Colombie et le Venezuela, un no man's land propice à toutes les violences envers les femmes, les migrants et les pauvres. Deux femmes sont au coeur du livre : Visitación Salazar, la "gardienne" du cimetière illégal, et Angustias, la mère venue enterrer ses jumeaux nouveaux-nés, qui va rester sur place car elle n'a nulle part ailleurs où aller.

Angustias Romero fuit la Sierra orientale avec son mari et ses jumeaux de 7 mois pour échapper à une épidémie. Mais les enfants meurent en chemin et Angustias, épuisée et sans argent, cherche un endroit où les enterrer dignement. Elle entend parler du Tiers Pays, un cimetière illégal fondé et dirigé par Visitación Salazar, une femme déterminée et extravagante qui offre un ultime lieu de repos aux laissés-pour-compte. La frontière entre Sierra orientale et occidentale est un territoire dévasté et dévastateur, où règne une extrême misère et où la seule loi est dictée par des potentats locaux corrompus et des troupes armées violentes.

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Le cimetière est un havre de paix et de compassion au milieu de l'enfer où s'illustrent un cacique sans foi ni loi, un maire corrompu et des troupes soldatesques sanguinaires. Le Tiers Pays est menacé de fermeture et Visitación et Angustias, responsables de mort violente, doivent lutter pour le protéger. Avec des chapitres courts et cinglants, Karina Sainz Borgo ne lâche jamais son lecteur et réussit parfaitement un mélange des genres qui fonctionne à merveille, dans un style visuel qui pourrait donner des idées à des cinéastes latino-américains pour une éventuelle adaptation au cinéma.

Dans la lignée du roman populaire maritime du XIXème  siècle et début du XXème siècle, le  nouveau roman de , journaliste et navigateur, ravira les amateurs du genre mais risque bien également de prendre par surprise les lecteurs curieux, attachés aux Editions Gaïa, aux voyages en mer et aux récits d'aventures. Nul besoin, en effet, d'être féru de navigation, expert en batailles navales ou en histoire de la marine pour pénétrer le récit (pourtant très dense et érudit) et savourer un réel moment d'évasion et de divertissement.

Certainement à contre-courant de la littérature contemporaine, volontairement inscrite dans un style au charme patiné, l'écriture de Thierry Montoriol, élégante et précise, jamais austère et très visuelle offre au récit une atmosphère et une tonalité d'autrefois, convaincantes, subtilement adaptées à l'intrigue (dont les origines naissent sous le premier Empire),  et proches de l'œuvre d'Alexandre Dumas.

Paris, 1986. La France s'apprête à signer un accord commercial et industriel historique avec les Etats-Unis mais ces derniers exigent le paiement d'une dette avant signature : "vingt millions de francs-or pour un préjudice infligé par les corsaires français à leur commerce entre 1798 et 1803". Une somme qui aurait dû être déduite du montant de la vente de la Louisiane par Bonaparte. Et réclamée moyennant un taux d'intérêt de 6% par an, "soit environ quatre-vingt-cinq mille milliards".

Le commissaire Célestin Coquillard, adjoint au directeur de la section de police judiciaire chargée des Affaires culturelles et Robert Matois, directeur de la brigade des Contrefaçons industrielles et artistiques (BCIA) sont chargés de trouver le moyen de contester la nature de cette dette, notamment en replongeant deux siècles en arrière à bord du Couguar, parmi la famille Kervillis, corsaires (et non pirates) de père en fils. Une enquête sans temps mort, pleine d'énergie, à la fois torride et complexe,  aussi légère et drôle qu'instructive et documentée, semée d'embûches, de désirs de vengeance et d'espions, de passions amoureuses, qui mène les enquêteurs plus de deux cents ans en arrière, du Venezuela à Cuba, de Paris à l'Ile-aux-Moines.

Excité de curiosité par une intrigue à la fois politique et historique méconnue, amusé par le duo d'enquêteurs, exalté par les scènes de navigation intensément rythmées de tempêtes ou de batailles, séduit par les paysages exotiques ou ceux de la côte bretonne, ballotté avec intérêt entre deux époques, toujours en mouvement, le lecteur chemine à travers le roman, sans ennui, captivé et impatient de tout comprendre, avide à la fois de connaissances et de distraction.

Des techniques de navigation très détaillées (glossaire utile en fin d'ouvrage), des subtilités de droit maritime, des explications fouillées sur les relations franco-américaines au XVIIIème siècle, des descriptions colorées et expressives, l'auteur n'omet rien, passionné et disert. Ses personnages, tous héroïques et picaresques, d'une force plus théâtrale que réaliste, divertissent spontanément.

Si les ancêtres des Kervillis sont plus hauts en couleurs que leurs contemporains, si le lecteur se réjouit peut-être davantage lorsque l'histoire est ancienne, se complait mieux dans cette ambiance délicieusement surannée ; les deux enquêteurs volontairement décalés lui permettent, lorsque l'histoire bascule de nos jours, de ne pas complètement se dessaisir de ce parfum désuet absolument enchanteur.

Prochainement sur Actualitte.com, l'interview de Thierry Montoriol, invité du dernier festival Etonnants Voyageurs.

Critique de Kirzy, originellement publiée sur Babelio, partenaire de l'opération.

#PrixPorteDoree23 – Ce premier roman démarre avec un sens du tragi-comique réjouissant pour raconter la naissance puis l’abandon de deux enfants, qui une fois adultes, vont former un couple et former un noyau familial. Victoria et Julian sont les fruits de la misère et de la cruauté de leur famille comme celui de la dictature franquiste.

D’un point de vue factuel, on pourrait être dans un Zola ou du Dickens, mais le ton cultive une légèreté presque joyeuse, le récit se révélant burlesque et rocambolesque, entraînant le lecteur dans une truculente verve très latino-américaine (avec un petit côté Almodovar) avec ses exubérances et ses outrances. Et puis on comprend que Victoria et Julian sont les parents de l’auteure et que le roman travaille un matériel autobiographique, ce qui donne encore plus de saveur à la suite du récit. Tout est (peut-être) vrai.

Maria Larrea est née à Bilbao comme ses parents, mais a vécu toute sa vie à Paris où ces derniers ont migré, papa gardien du théâtre de la Michodière, maman femme de ménage. Elle a grandi entre les odeurs de javel et décors de théâtre, avec un père rendu violent par sa consommation d’alcool, entouré d’armes à feu, lui le partisan de l’ETA basque. Le ton se fait plus intime, plus grave, mais toujours avec la même vivacité, mettant des mots nets sur la honte sociale lorsqu’elle fréquente des camarades appartenant à un milieu social privilégié, elle dont le prénom fait dire « Maria, c’est marrant, tu t’appelles comme notre femme de ménage. »

« Rêvant de m’appeler Sophie ou Julie, je tenais parfaitement mon rôle de jeune fille modèle devant les parents des copines qui m’invitaient à dîner, à dormir. Je jouais au singe savant. Oh, qu’elle est cultivée pour une fille de femme de ménage ! Je faisais mon effet sur les parents des autres, un mélange de pitié et d’épate quant à mes origines.

J’exagérais le trait ; je les regardais comme des sauveurs et les écoutais plus que leur progéniture. Je buvais leur savoir et leurs connaissances. Nourrie et repue par leur bourgeoisie, je pouvais enfin m’éloigner de mon duo parental bruyant et angoissant. J’avais grandi comme une souris de laboratoire en captivité, j’avais enfin trouvé la sortie du labyrinthe que mes parents avaient construit autour de moi. »

La narratrice s’extirpe de son milieu par des études à la FEMIS pour devenir réalisatrice (ce qu’elle est aujourd’hui), mais elle ressent une souffrance sourde, étrange, comme si quelque chose de bancal la faisait vaciller. Avec un tirage de tarots qui bouscule ses certitudes et la bouleverse, le roman bascule à sa mitan dans une enquête/quête des origines qui la mène à Bilbao où tout a commencé, afin de démêler les mystères soulevés par les cartes et s’approcher de la vérité.

Lorsqu’elle écrit, Maria Larrea met ses tripes et son ADN, questionnant très justement sur la notion de filiation et de ce que c’est d’être parent. Elle le fait avec une franchise désarmante qui dessine progressivement les contours d’une famille, avec une véritable profondeur de champ. Au fil d’un texte tranchant et plein d’allant, le lecteur la suit, jusqu’à ces dernières pages très touchantes où elle “rencontre” enfin ses parents après avoir percé leurs secrets, et accède à la liberté d’être elle.

Le roman est sélectionné dans le cadre du Prix de la Porte dorée 2023.

« Le monde formait une grosse pelote au milieu de laquelle passait le train. » Comme si, caché à l’intérieur même du voyage, l’homme pouvait, en exerçant cette déambulation absurde, dénouer mieux les fils du passé et surtout la trame d’une déchirante histoire d’amour.

C’est ce qui croit faire Zoran, le personnage dedans La Septième partie du monde (Non Lieu, traduit du roumain par Florica Courriol) : depuis cinq ans, l’homme passe sa vie dans les trains à sillonner l’Europe pour mieux fuir les sables mouvants du Sahel où il avait autrefois rencontré Zuleika, l’aimée disparue.

Le septième jour de la semaine, chaque dimanche Zoran attend les messages électroniques d’Ahar, un jeune Africain qui travaille auprès d’une mission archéologique menée par des Britanniques au Mali. Ahar est bel et bien le fils de la mystérieuse femme Touarègue Zuleika, mais qui est son père ? Lancinante question qui taraude l’excentrique voyageur de l’Europe de l’Est, mais qui ne fait pas d’ombre à la complicité chaude et à la tendresse ensoleillée qui se tissent au gré des messages entre les deux correspondants, peut-être père et fils.

Cette merveilleuse relation épistolaire, fragmentaire et incertaine – un jour, le message du garçon ne vient plus – est une bouleversante initiation à l’art des amours perdues et à la mythologie des séparations. Cătălin Pavel écrit le roman où les femmes disparaissent sans laisser aucune trace dans le sable, mais leur présence évanouie remue sans cesse les dunes du passé, qui n’en finit pas de bouger dans le présent, en quête d’une configuration impossible : « A partir d’un certain âge, trop de passé en nous s’est accumulé et refuse d’être maitrisé. Trop d’essentiel a été versé en nous. »

Entre deux  messages, Zoran change sans cesse de train, condamné à se frotter à toutes sortes de passagers, banals ou farfelus, surréalistes et hilares, auxquels il oppose son étrangeté burlesque et réfléchie, qui rappelle les délicieux délires d’un Woody Allen. Ce va-et-vient éphémère, drôle et épuisant ne fait qu’accélérer la fuite en avant, tragique. Même à bord d’un train perpétuel on ne peut tromper la frustration de devoir patienter pour accéder au septième jour où le garçon pourrait lui raconter, par un message, la suite de son amour naissant pour Awa, sa disparue du désert : « Zoran se rappelait tout ce qui arrivait les dimanches, lorsqu’Ahar lui écrivait. C’était disons, sa vie, et en même temps, la septième partie du monde (ou presque, car il y avait des dimanches sans message). La septième partie des jours et des événements du monde, une sorte d’échantillon nullement représentative du monde (mais le seul que Zoran  pouvait vivre absolument), la septième partie du monde, un territoire inconnu, ajouté au monde, comme une cour extérieure avec un âtre en tessons à Walili, un patio dans le Tolède d’El Greco, une espèce d’arrière-cour sordide et crépusculaire dans la banlieue de Bucarest, une annexe tardive (...) une sorte de misérable dîme de son âme. »

Une grande mélancolie illumine les pages de ce roman intranquille : hantés par les amours inassouvies, on vit toujours ailleurs, à chercher le paradis, cet instant parfait d’avant la séparation future, i-repérable et irréparable à jamais : « Aussi loin qu’on aille par le train, philosophait Zoran, inconscient de son ridicule, on ne peut se rapprocher de l’endroit où tourne la corde, parce qu’on est toujours soi – même au bout de celle-ci. » Si Zoran s’enferme dans la boîte du train en marche c’est aussi pour ne pas laisser le destin le rattraper, pour ne pas permettre à ses pensées de se figer dans une configuration définitive, qui dise l’échec de l’amour. Et si Zouleika, la disparue, pouvait lui revenir ?

Histoire d’amour et « road movie » philosophique, par endroit prolixe, gorgés de drôleries et de mélancolies, La septième partie du monde constitue le début en prose du Roumain Cătălin Pavel, écrivain et archéologue, spécialiste des antiquités grecques et latines, vivant entre Bucarest et Paris.

Depuis ce début très prometteur en 2010, maintenant rendu en français par la très expérimentée traductrice Florica Courriol, l’écrivain roumain a confirmé sa voix originale en publiant trois autres romans. Primés et remarqués pour ses thèmes inédits et ses phrases ciselées, où se fondent érudition, humour et poésie, les écrits de Cătălin Pavel portent loin, aux confins des rêves. Un train à ne pas rater.