Mathilde Sage

C'est en 2008, lors d'une réception après spectacle du Festival d'Avignon que le dessinateur est présenté à la chorégraphe par un ami commun. L'auteur de bande dessinée veut apprendre à danser, la danseuse l'invite plutôt à venir dessiner son travail. C'est ainsi qu'est née « Mathilde, danser après tout », un épais volume de grand format publié chez Denoël Graphic. Dans les 176 pages de ce livre, à partir d'entretiens, le bédéiste raconte le parcours chorégraphique qui a permis à la jeune danseuse fauchée, qui dansait à New York sans trop savoir ce qu'elle faisait, de diriger aujourd'hui un Centre chorégraphique national et de figurer parmi les chorégraphes les plus reconnues de la scène française.

L'ouvreur qui voulait brûler les planches les dessine

Conquis par le travail de la chorégraphe depuis la période où il bossait comme ouvreur au Théâtre de la Ville, Olislaeger tente de transcrire en dessins à la fois les intentions de la chorégraphe et les émotions qui peuvent naître dans le corps des danseurs et celui des spectateurs. Il cherche aussi par moments à révéler une vérité plus intime de la danseuse, mais l'exercice est périlleux quand on sait que le livre a bénéficié pour sa publication du soutien du Centre national de la danse et que, pour réaliser ce livre, le dessinateur a séjourné à Montpellier et été accueilli dans les bureaux de la chorégraphe. Difficile de mordre la main qui vous a nourri.

Pourtant, ce n'est que lorsque la BD révèle les fêlures de la chorégraphe que le projet se met à avoir un sens : lorsqu'au bout du fil son ancien partenaire, Jean-François Duroure avoue qu'il ne peut témoigner pour le livre, car c'est trop dur pour lui encore aujourd'hui d'évoquer le travail de son ancienne complice, qui a poursuivi seule le travail qu'ils avaient imaginé à deux (et que la maladie empêchait alors Duroure de continuer), lorsque l'on comprend à travers les aveux de Mathilde Monnier elle-même que son travail, toujours intuitif, sensitif, instinctif, a parfois du mal à s'expliquer au travers des mots ou à se justifier de façon cohérente, si ce n'est par le retour biographique sur des blessures d'enfance.

Dessiner l'invisible

Olislaeger cherche un langage graphique pour transcrire les corps en mouvement. Un langage fait de répétitions, de positionnement des croquis dans l'espace de la page : tantôt avalanche, tantôt apparition singulière, très souvent bandeau répétitif qui rappelle les dessins des zootropes, ancêtres du cinéma. Étonnamment, on ne parle presque jamais de musique dans les pages du livre, comme si la bande-son de toutes ces pièces dansées n'était qu'un support mineur. La musique de Katerine est réduite à ses textes, celle de plusieurs spectacles est tout simplement passée... sous silence. En revanche, alors que les pages d'entretiens et de rencontres s'étalent sur de grandes images noir et blanc, les chorégraphies sont retranscrites avec de petits dessins qui envahissent l'espace, dans des pages chargées de corps en déséquilibre et en mouvement, alignés à l'infini, et ponctués par des à-plats de couleurs.

Bien que le boulot de François Olislaeger soit considérable, je suis resté un peu en marge de ce projet. Ni iconoclaste, ni vulgarisateur, il semble parler à ceux qui ont déjà vu les spectacles évoqués et qui connaissent bien les personnages dont il est question. Certes, Philippe Katerine et Christine Angot ne sont pas des inconnus, mais l'album ne les présente pas, considérant que le lecteur, cela va de soi, connaît ces artistes comme il connaît sans doute le travail de Mathilde Monnier. À quoi bon alors lui raconter tout cela dans un livre ? Ne suffit-il pas de l'inviter à boire un verre à la fin d'un spectacle, où l'on croisera forcément ces pipoles artistiques, venus échanger des félicitations avec la chorégraphe.

Mathilde Monnier semble avoir parcouru bien du chemin depuis qu'elle dansait dans sa chambre à New York, en kilt, avec un complice et qu'ils étaient inséparables. On s'étonne que ce passage de la contre-culture à la reconnaissance institutionnelle, ce grand écart entre le programme artistique instinctif et le rôle de cerbère officiel de la danse contemporaine ne soient pas présentés comme un paradoxe. Est-ce juste le passage du temps et des modes ou la présence au bon endroit et au bon moment ? Est-ce l'effet d'un renoncement, d'un hasard ou d'un travail d'infiltration des lieux du pouvoir chorégraphique ? Le livre ne répond pas à ces questions, car il ne peut évidemment pas les poser.

Rencontres / Débats - Jeudi 7 novembre 2013 à 20h00 - A la librairie

Rencontre - débat avec autour de son livre : (Les Editions de la Villette)

Une fois banni le fonctionnalisme jugé trop peu soucieux des hommes appelés à vivre dans les espaces conçus par les architectes modernes, un terme apparaît et s’impose à la fin des années 1970, celui d’usage. L’irruption d’un tel concept dont l’emploi renvoyait aux bonnes manières, à la grammaire ou au droit, interroge la définition même de l’architecture et le jugement qu’on y porte. On connaît la rengaine, véhiculée par les sociologues et partagée par les élus comme le public, des architectes qui négligeraient la prise en compte de l’usage au profit de l’apparence. Ce conflit est ancien dès la Renaissance et le XVIIIe siècle, les traités en rendaient compte mais tous privilégiaient soit la beauté soit l’art de composition ou l’art de la distribution. À l’évidence, au cours des siècles, le terme s’est enrichi au point de devenir polysémique. Ainsi, dans le sens de « bon usage », l’usage peut être lu comme un manuel de savoir-vivre ensemble qui prescrit quelques règles fondamentales pour ne pas se détester les uns les autres : ne pas faire de bruit après vingt-deux heures, ne pas étendre son linge aux fenêtres, ne pas salir les parties communes, etc. Dans une acceptation plus large, l’usage est un arbitrage non réductible à une appartenance sociale ou culturelle. Seule une petite partie des usages peut être inscrite au cahier des charges confié aux concepteurs, le reste est affaire d’interprétation de la part de l’architecte et appartient donc à sa poiesis, qui rencontrera peut-être celle de l’usager. Dans un programme de logement, le maître d’ouvrage ne devrait pas prescrire les types de relation entre les pièces ; c’est l’affaire du projet, donc de l’architecte. En revanche, le rapport geste/corps/espace est peu négociable. Peut-on admettre des lieux incapables d’accompagner les gestes de la vie quotidienne et de l’appropriation de l’espace car ceux-là placent l’habitant dans une condition d’inquiétude ? À l’issue de ce tour d’horizon, il est prouvé que l’architecture ne se réduit pas à suivre une fonction. Qui d’ailleurs a jamais cru qu’elle n’était que cela ? Cependant si l’architecture ne se réduit pas à l’usage, elle n’existe pas sans lui.

Dans le grand journal de Canal + hier, un certain pasticheur en série, Patrick Rambaud, était invité par Michel Denisot, pour présenter sa troisième chronique du règne de Nicolas Ier. On y trouvera « des petits nouveaux », et notamment l'empereur Obama - le tout annoncé sous le regard de Valérie Pécresse également invitée, et qui ne manquera pas de faire les gros yeux à l'évocation de certains passages.

La grande absente du livre ? « Je ne fais pas partie de la cour », tente Valérie Pécresse... « Si, si... Mais vous ne faites pas assez Marx Brother », calme l'écrivain. Si elle est épargnée, c'est qu'elle n'est pas assez « bouffon », comme les personnages principaux. « Ce n'est pas ma faute », s'excuse-t-il doucement.

Un ton plus sombre parce que l'année elle-même a été particulièrement sombre, explique Patrick Rambaud, avec pour vocation « de faire un panorama de l'année » dans tous les cas. Alors, entre la duchesse de Saint-Jean-de-Luz, alias MAM ou le Duc de Francfort, Cohn-Bendit, un personnage intéressant arrive.

« Dans chaque volume, je mets une dizaine de lignes du vrai Saint-Simon », précise Patrick. Parce qu'en attaquant le PS, on découvrira la présence d'un certain Comte Bertrand, présent dans le 2e volume, assimilé au Duc de Vendôme « qui était un filou ». Intéressante approche... Et dans le troisième opus ? L'archiduchesse des Charentes, Mademoiselle de Vaudémont.

Et Valérie, les a-t-elle lus ces livres ? Achetés, oui, mais elle a du mal avec « les livres politiques », parce que « ça me fait penser au boulot », même si c'est de la satire.

Rendez-vous à cette adresse pour retrouver l'intervention de Patrick Rambaud, et se régaler des mimiques horrifiées de Valérie Pécresse (On a essayé de vous prendre la plus sympathique...). Il faudra sélectionner la Partie 2 pour tout savourer...

Roman policier d'un nouveau genre, Une dose de rage nous emmène au cœur des autochtones Ojibwé, dans le Michigan. Traditions, drogue et suspense sont habilement racontés par Angeline Boulley (trad. Julie Lopez) 

Paul est un jeune garçon qui aime la campagne, la nature, le vent dans les cheveux et les collines à perte d'horizon. Jusqu'à son entrée en 6e, « à la grande ville », il vivait heureux. Mais en côtoyant élèves citadins, il apprend qu'avoir un père paysan est une insulte et lui colle très rapidement l'étiquette de « Pèque » ! Heureusement, il y a Aïssatou, la belle ébène au rire comme un soleil et Nanah, la petite pie qu'il a sauvé d'une mort assurée. Et puis il y a sa famille : sa grande sœur, Lisa qui rêve de poursuivre ses études mais doit pour cela quitter le village et son amoureux, et sa petite sœur Manon, qui n'a pas la langue dans sa poche !

Un point commun relie Aïssatou, Lisa, et Nanah, toutes les trois doivent, veulent, et rêvent de partir, de recouvrer leur liberté, de retrouver leur liberté, leur milieu naturel. Paul assiste à tous ces départs et comprend, après beaucoup de questionnements, que l'amour n'a pas de frontières, n'a pas de barrières et reste présent. Toujours.

Loin d'être des admirateurs aveuglés, nous devons l'avouer, fait partie aujourd'hui des auteurs qui comptent dans la littérature jeunesse.
C'est toujours un étonnement quand on reçoit son nouveau livre et, depuis quelques jours, la surprise est de taille puisque Fabrice s'est lancé dans une aventure dont le sujet est à mille lieux de ce que l'on pouvait imaginer venant de lui.
La Saga Mendelson, Les Exilés, premier tome d'une trilogie, nous raconte le début en 1895 du long périple d'Isaac Mendelson, patriarche d'une famille juive d'Odessa en Russie jusqu'à l'arrivée son fils David dans les studios de cinéma de Louis Mayer autrement dit la Métro Goldwin Mayer à Hollywood aux alentours de 1920.
Une biographie familiale qui se lit comme un roman et ça tombe bien, c'en est un !
Tout le long de ce premier volume et qui donnera le ton aux deux autres, nous retrouvons Fabrice, le narrateur, ami de la famille, qui remonte le cours de la vie des Mendelson en incluant dans le texte différents documents, photographies d'époque, lettres, journaux intime qui en ferait presque un document historique !

Fabrice Colin connaît parfaitement le public à qui est destinée cette saga familiale et il lui fait confiance. Il ne s'embarrasse donc pas d'explications historiques qui alourdiraient le texte et choisit de faire vivre ses personnages dans l'Histoire plutôt que de nous donner un cours d'Histoire.

Au final, La saga Mendelson est un grand roman dont on attend impatiemment les deux suites Les Insoumis et Les Fidèles.