Brina Svit

C'est en 2008, lors d'une réception après spectacle du Festival d'Avignon que le dessinateur est présenté à la chorégraphe par un ami commun. L'auteur de bande dessinée veut apprendre à danser, la danseuse l'invite plutôt à venir dessiner son travail. C'est ainsi qu'est née « Mathilde, danser après tout », un épais volume de grand format publié chez Denoël Graphic. Dans les 176 pages de ce livre, à partir d'entretiens, le bédéiste raconte le parcours chorégraphique qui a permis à la jeune danseuse fauchée, qui dansait à New York sans trop savoir ce qu'elle faisait, de diriger aujourd'hui un Centre chorégraphique national et de figurer parmi les chorégraphes les plus reconnues de la scène française.

L'ouvreur qui voulait brûler les planches les dessine

Conquis par le travail de la chorégraphe depuis la période où il bossait comme ouvreur au Théâtre de la Ville, Olislaeger tente de transcrire en dessins à la fois les intentions de la chorégraphe et les émotions qui peuvent naître dans le corps des danseurs et celui des spectateurs. Il cherche aussi par moments à révéler une vérité plus intime de la danseuse, mais l'exercice est périlleux quand on sait que le livre a bénéficié pour sa publication du soutien du Centre national de la danse et que, pour réaliser ce livre, le dessinateur a séjourné à Montpellier et été accueilli dans les bureaux de la chorégraphe. Difficile de mordre la main qui vous a nourri.

Pourtant, ce n'est que lorsque la BD révèle les fêlures de la chorégraphe que le projet se met à avoir un sens : lorsqu'au bout du fil son ancien partenaire, Jean-François Duroure avoue qu'il ne peut témoigner pour le livre, car c'est trop dur pour lui encore aujourd'hui d'évoquer le travail de son ancienne complice, qui a poursuivi seule le travail qu'ils avaient imaginé à deux (et que la maladie empêchait alors Duroure de continuer), lorsque l'on comprend à travers les aveux de Mathilde Monnier elle-même que son travail, toujours intuitif, sensitif, instinctif, a parfois du mal à s'expliquer au travers des mots ou à se justifier de façon cohérente, si ce n'est par le retour biographique sur des blessures d'enfance.

Dessiner l'invisible

Olislaeger cherche un langage graphique pour transcrire les corps en mouvement. Un langage fait de répétitions, de positionnement des croquis dans l'espace de la page : tantôt avalanche, tantôt apparition singulière, très souvent bandeau répétitif qui rappelle les dessins des zootropes, ancêtres du cinéma. Étonnamment, on ne parle presque jamais de musique dans les pages du livre, comme si la bande-son de toutes ces pièces dansées n'était qu'un support mineur. La musique de Katerine est réduite à ses textes, celle de plusieurs spectacles est tout simplement passée... sous silence. En revanche, alors que les pages d'entretiens et de rencontres s'étalent sur de grandes images noir et blanc, les chorégraphies sont retranscrites avec de petits dessins qui envahissent l'espace, dans des pages chargées de corps en déséquilibre et en mouvement, alignés à l'infini, et ponctués par des à-plats de couleurs.

Bien que le boulot de François Olislaeger soit considérable, je suis resté un peu en marge de ce projet. Ni iconoclaste, ni vulgarisateur, il semble parler à ceux qui ont déjà vu les spectacles évoqués et qui connaissent bien les personnages dont il est question. Certes, Philippe Katerine et Christine Angot ne sont pas des inconnus, mais l'album ne les présente pas, considérant que le lecteur, cela va de soi, connaît ces artistes comme il connaît sans doute le travail de Mathilde Monnier. À quoi bon alors lui raconter tout cela dans un livre ? Ne suffit-il pas de l'inviter à boire un verre à la fin d'un spectacle, où l'on croisera forcément ces pipoles artistiques, venus échanger des félicitations avec la chorégraphe.

Mathilde Monnier semble avoir parcouru bien du chemin depuis qu'elle dansait dans sa chambre à New York, en kilt, avec un complice et qu'ils étaient inséparables. On s'étonne que ce passage de la contre-culture à la reconnaissance institutionnelle, ce grand écart entre le programme artistique instinctif et le rôle de cerbère officiel de la danse contemporaine ne soient pas présentés comme un paradoxe. Est-ce juste le passage du temps et des modes ou la présence au bon endroit et au bon moment ? Est-ce l'effet d'un renoncement, d'un hasard ou d'un travail d'infiltration des lieux du pouvoir chorégraphique ? Le livre ne répond pas à ces questions, car il ne peut évidemment pas les poser.

Le commissaire Ann Lindell mène toujours l'enquête dans ce sixième opus de . Mais, cette fois, elle semble s'effacer un peu. Les différents personnages qui gravitent autour de cette nouvelle intrigue occupent l'espace avec une forte présence, sont parfois mêlés à plusieurs affaires suivies par d'autres enquêteurs que Lindell et de ce fait, amenuisent la place habituellement plus centrale de l'héroïne mais permettent aussi de mieux se représenter le fonctionnement des différents services du commissariat.

Peu à peu et cette enquête le confirme, la fibre sociale prend le dessus sur la machine policière et la résolution de l'intrigue vaut finalement moins que le contexte dans lequel elle évolue. Aussi pas de suspense à faire frémir, pas de rebondissements époustouflants ni de manipulation habile pour retenir le lecteur, le surprendre ou le tenir en haleine jusqu'aux dernières pages. Non, rien de tout cela, ni grosse machine ni artifice ou rythme effréné pour ce roman noir qu'on lit pourtant avec une certaine ferveur.

Au contraire, le lecteur pénètre dans le roman presque en douceur, sans secousses ni meurtre brutal ou violence effroyable (du moins pas avant la page 70), calmement, au fil d'un contexte social décrit avec précision et acuité, comme pour mieux clarifier les drames à venir, ôtant alors tout effet de surprise chez le lecteur mais suscitant davantage une prise de conscience opportune.  Il n'en demeure pas moins ébranlé, secoué, ne sait plus très bien qui condamner, s'interroge encore…

Un(e) commissaire qui ne résout pas tout, c'est finalement plutôt convaincant !

C'est au cœur d'Uppsala, là où la ville s'anime le soir, que Slobodan, patron-truand de plusieurs bars, se livre à des trafics douteux avec un associé tout aussi véreux, Armas jusqu'à ce dernier soit retrouvé poignardé. La peur gagne le commerçant, lui ôte toute sa superbe notamment lorsqu'il rencontre Manuel, un paysan mexicain nouvellement arrivé en Suède pour venger ses frères. L'un est emprisonné, l'autre a été tué en tentant d'introduire de la drogue en Suède et la responsabilité de Slobodan ne fait aucun doute pour notre indien Zapotèque.

L'occasion pour l'auteur de dépeindre avec un réalisme saisissant une Suède multi-ethnique,  de moins en moins égalitaire, où la précarité sociale isole et ghettoïse certaines banlieues, où le chômage, l'ennui favorisent les trafics en tous genres, les violences gratuites. Une Suède sombre, désenchantée où délinquance et communautarisme supplantent le désir d'intégration et d'épanouissement, où l'insécurité attise les comportements paranoïaques et autres dérives dangereuses, accroît la haine de l'étranger même si ça et là une politique urbaine s'efforce d'embellir et de sécuriser ces quartiers. « Un peu partout dans la ville il y avait de la pierre : dans les pavés des rues, les façades des maisons, les ponts et les ornements des parcs. La pierre, c'est du solide, du sûr […] Ca va être beau. »

Une affaire de drogues, de règlements de compte banals où la commissaire progresse lentement et sans surprises, secondée par une équipe plurielle. Son cheminement, ses déductions et investigations,  ses doutes, ses pensées intimes au sujet de son rôle de mère célibataire (pas toujours bien assumé : « il n'était pas facile d'être à la fois dans la police et mère célibataire, mais il en allait sans doute de même pour toutes les femmes seules  qui exerçaient  une activité professionnelle. »), de sa rupture avec Edvard, de son travail, priment sur le dénouement et ajoutent au réalisme du personnage.

 A la fois proche et lointaine, fragile et tenace, Ann Lindell séduit par son côté humain et faillible. Cette proximité, son attention aux autres, de plus en plus palpables au fil des romans mais jamais excessives, participent grandement d'ailleurs au succès des livres.

Kjell Eriksson semble avoir trouvé la bonne distance et la bonne personne pour faire passer ses messages de luttes sociales. La preuve, il propose même  au lecteur de le suivre jusqu'au Mexique, pour défendre également la cause des petits paysans opprimés par un pouvoir corrompu, exploités par les cartels de la drogue. « Donnez-nous un pays dans lequel vivre […] Pourquoi venez-nous nous apporter vos graines de semences trafiquées, vos pesticides qui nous font tousser et nous brûlent la peau, vos contrats que nul ne comprend avant qu'il ne soir trop tard, vos chiens policiers à moitié enragés, vos va-nu-pieds armés de jeeps au moteur surpuissant, votre drogue, vos journaux et vos stations de radio qui ne diffusent que des mensonges ? Pourquoi ne pouvons-nous cultiver la terre en paix ? »

 Et le lecteur (r)éveille sa conscience, épanoui et convaincu.

Oscar Diggs, petit magicien de cirque un peu escroc sur les bords va se retrouver projeter du poussiéreux Kansas au luxuriant pays d'Oz. Les habitants d'Oz ont une légende qui dit qu'un grand magicien viendra les sauver et redonnera à Oz sa splendeur. Malheureusement, lui et les trois sorcières qu'il rencontre savent bien que ce n'est pas lui le sauveur… encore que…

Que c'était excitant de savoir qu'un film était en préparation sur l'univers du .  Pour les trentenaires, les seuls souvenirs qui existaient, était une série d'animation japonaise de 1986 repassée maintes fois sur La 5.

On se souvient des quelques images qui avaient filtré sur internet  pendant 2-3 ans… Et voilà, le jour J est arrivé !

Depuis 1900 il n'y avait eu que sept adaptations du roman de Frank L. Baum dont la plus célèbre celle de 1939 de Victor Flemming avec Judy Garland et The Wiz, adaptation de la comédie musicale avec Diano Ross et… Michael Jackson (personne ne s'en souvient ? Normal…)

Bref, venons-en à la huitième et dernière. C'est à Sam Raimi (Evil Dead, Darkman, Spiderman 1, 2 et  3) de réaliser ce prequel. Il a été choisi par les studios Disney devant Sam Mendes.
Bon, bien… qu'est-ce que Sam Raimi a apporté à l'univers du Magicien d'Oz pour faire Le Monde Fantastique d'Oz ? Bien malin celui qui trouvera.

Même si le film n'était pas très bon, pour rester sur le même principe, nous étions arrivés à voir dans les décors et dans certains personnages ce que Tim Burton avait apporté à Alice au Pays des Merveilles, mais là…

Si l'on est un inconditionnel des dessins animés Disney, on en vient rapidement à se demander si la machine Disney, la machine productrice, n'avait pas juste besoin d'un faiseur, lui ou un autre…

Bon et après, est-ce que le « faiseur » en a fait un bon film ?

En vérité, c'est assez compliqué à dire. Sam Raimi a voulu renouveler l'esprit du film de 1939 tout en en gardant les grandes lignes. Esthétiquement, il y a donc un mélange d'immenses décors construit en dur et d'images de synthèses. Scénaristiquement parlant, on sait très bien ce que l'on va voir et justement on n'est jamais déçu. Ou alors, on est déçu de ne pas être déçu donc on regarde sans rien dire…

Le problème réside, plus, dans notre époque où la plupart d'entre nous ont vu des « making of » et savent tous comment ce genre de film est réalisé : sur fond vert ! Alors qu'Avatar a réussi à mettre la barre technique très haute (juste technique…) en nous immergeant totalement dans l'aventure. Pour Le Monde fantastique d'Oz, les adultes dans les salles de cinéma vont passer leur temps à se dire que c'est très beau, mais que ça sent le fond vert à plein nez. Le spectateur un tant soit peu pointilleux va rapidement se perdre dans ces considérations et, forcément, la concentration sur le scénario en pâtit.

Le plus triste, finalement, là-dedans est la première partie d'une quinzaine de minutes, toute en noire et blanc dans un écran 4 : 3 qui va s'écarter par la suite pour laisser place au « vrai » film. Cette partie est totalement réussie et l'effet 3D rend extrêmement bien.

Un vrai moment de grâce arrive avec le personnage de la petite fille de porcelaine et dont la première scène est réllement émouvante. La scène d'action finale est également un point positif, au sens propre comme au figuré, on assiste à un magnifique feu d'artifice visuel et bien entendu le héros gagne à la fin et décide de rester au Pays d'Oz… Ha bon, on s'en doute ?

Pour terminer par le jeu des acteurs, James Franco cabotine, mais c'est le rôle qui veut ça. Glinda, la gentille sorcière est  totalement sans saveur (une semaine après on ne se souvient plus bien à quoi elle ressemble) et Rachel Weiz et Mila Kunis ne sont pas forcément à l'aise dans leur rôle de méchantes sorcières, un peu comme si elles débarquaient, toutes les deux, d'une immense tornade…

Le Monde fantastique d'Oz n'est pas un mauvais film, loin de là, mais ce qui faisait le mordant de la filmographie de Sam Raimi n'existe pas ici. Il entre directement dans la case des films « mainstream », on va le voir, on en sort, il n'en reste pas grand-chose à la fin. C'est juste, dommage…