Réfugié

Destiné aux parents d'adolescents soucieux de savoir à quoi servent vraiment les portables de leurs enfants, cet ouvrage co-écrit par deux journalistes de l'OBS, est le résultat d'une enquête menée auprès des jeunes et enrichie par le témoignage de parents, d'enseignants mais également de psychiatres.

Volontairement ouvert et objectif, il combat les idées reçues sans atténuer les dérives et les dangers de l'utilisation des portables chez les adolescents, s'attache à décrire les multiples usages et propose également, par le biais de "conseils aux parents", des solutions pragmatiques, des recommandations éclairées pour éviter les conflits familiaux et prévenir certains dangers.

Aussi, avant de vous fâcher face à l'utilisation intempestive, voire addictive, de vos enfants vis-à-vis de leur portable, prenez le temps de cette lecture. En comblant votre méconnaissance, vous parviendrez sans doute plus aisément ensuite à comprendre leur façon de vivre et de grandir et à interagir plus subtilement avec eux.

Votre rôle de parent et les actes que vous poserez en dialoguant seront alors plus persuasifs et peut-être moins conflictuels. En tout cas, ça vaut le coup d'essayer !

En 2016, 87% des adolescents possèdent un smartphone, c’est-à-dire un téléphone portable suffisamment perfectionné pour être multifonctionnel et source d'occupation, partout et tout le temps.

A travers cet objet, et notamment via les réseaux sociaux, ils échangent avec d'autres, créent du lien, se racontent eux-mêmes, éloignés des adultes, se construisent et s'intègrent à l'intérieur de sphères sociales, communiquent en un mot (à défaut de réellement converser), partagent le moment présent et l'éphémère.

S'ils ne téléphonent plus, "les appels, c'est pour les vieux", ils discutent via les SMS ou Messenger, WhatsApp, Twitter,  etc., très peu par mails (beaucoup trop lents et associés à l'école, "un truc ringard"). Messages intimes ou bavardages futiles, jusqu'aux dérives insultantes et harcelantes parfois.

"Je vis et je m'écris".

Par cet outil, les jeunes expriment ce qu'ils sont, livrent une part de leur intimité, s'exposent (d'où la nécessité de les éduquer à protéger leur vie privée) et le portable devient alors "une technologie de l'écriture de soi."

Le portable permet aussi de se divertir, notamment à travers YouTube, plateforme de vidéos, Netflix, plateforme de séries, d'écouter de la musique, en téléchargement légal ou non, de jouer (91% des 15-18 ans jouent régulièrement), d'échapper à l'ennui, d'où la difficulté à se déconnecter, même dans les zones non autorisées comme en classe. "78% des moins de 25 ans se considèrent eux-mêmes comme accros à leur smartphone, c'est-à-dire incapables de passer une heure sans le consulter".

Echappatoire, refuge, moment de détente, à l'instar du livre autrefois, le portable permet tout cela.

Souvent aussi, l'information emprunte le même canal et l'actualité passe par le téléphone. 10% seulement des 15-24 ans lisent les journaux "papier" et 77% de cette même tranche d'âge s'informent sur Internet avec le risque d'une érosion informationnelle, de désinformation, de rumeurs complotistes.

Enfin la lettre d'amour comme l'annonce de la séparation ont été remplacées par l'application Messenger et les émoji. La drague à l'heure du numérique n'échappe pas à certains dérapages et transgressions (pornographie, sextos) et le risque de banalisation dans le quotidien des adolescents ne doit pas échapper à la vigilance des adultes.

Instructif et détaillé, conciliant sauf sur la déconnexion nocturne, absolument nécessaire,  les dérives pornographiques, le harcèlement, l'ouvrage invite à la discussion et à l'échange, donne des pistes pour fixer un cadre qui repose sur la confiance mutuelle, à la fois émancipateur et protecteur et peut vous aider à trouver le juste équilibre.

Même s'il ne vous empêche pas de continuer à vous interroger et à vous inquiéter sur le rapport obsessionnel qu'entretient l'adolescent avec son téléphone.

Comment lui redonner la capacité d'imaginer alors qu'il ne connait plus l'ennui, comment lui apprendre à composer avec l'attente ?

Ces réponses sont  ailleurs…

Ce roman russe est une évasion, une aventure au cœur de la forêt boréale et des grands espaces de la presqu'île de Rybatchi, en Sibérie orientale. Révélateur d'une nature sauvage, il met en scène des personnages hauts en couleurs, authentiques et attachants.

Avec un sens de la description étonnant, une lucidité saillante, de l'humour et de la dérision, (traduit par ) saisit avec réalité et finesse la Russie post-soviétique, engluée dans des pratiques de corruption si courantes et admises par la population locale qu'elles font parfois regretter la répression communiste mais, lesquelles, poussent aussi certains habitants, à se mettre en action, à revendiquer un autre fonctionnement plus protecteur et plus juste, respectueux de leur environnement.

Le lecteur, lorsqu'il pénètre dans cette histoire, à mille lieues probablement de la sienne, pénètre dans un vaste territoire in-maîtrisable, aux dimensions peu rassurantes, côtoie des personnages un peu rustres, de vrais chasseurs buveurs de vodka et conducteurs de gros 4x4, au verbe haut, à l'injure facile, aux multiples surnoms (la liste des personnages en début de livre, précieuse et utile, limite l'égarement).

Mais par moments, entre le foisonnement des situations, la multiplicité des tableaux, l'énergie, l'agitation des nombreux personnages, leurs histoires personnelles (parfois longues), le tumulte incessant ou l'extrême solitude, il s'affaiblit un peu, en difficulté momentanée, dérouté. Pourtant, s'il accepte la sinuosité des chemins, s'il persiste à les suivre, alors les paysages grandioses de la Taïga surgissent avec bonheur, portés par une écriture visuelle et éclatante. Là, le voyage est éblouissant et les scènes de chasse, absolument dépaysantes.

"La solitude dans la taïga est une drogue accrocheuse. Celui qui y a goûté, s'il vaut quelque chose, ne peut plus s'en passer et, s'il y renonce contre son gré, il en souffre comme d'une perte irréparable."

Guenka, On'Sacha, Kolka, Kobiak et Ilya, le seul Moscovite, sont chasseurs et pêcheurs saisonniers. En fin d'été, près du village, ce sont principalement les œufs de saumon qu'ils conservent et début octobre, lorsque les bancs de poissons ont frayé, lorsque la première neige arrive, ils deviennent chasseurs de zibelines, d'ours ou d'élans et s'enfoncent dans la taïga, leur territoire de chasse ; des milliers d'hectares sauvages où quelques  isbas disséminées çà et là servent de refuge temporaire.

"Une grande quantité de produits illégaux étaient stockés dans les maisons : une famille sur trois détenait des œufs de saumon, il y avait de la viande et des zibelines non déclarées, certains possédaient de l'or, d'autres des armes non enregistrées."

Moyennant quelques pots-de-vin à la milice locale, le braconnage reste toléré jusqu'à ce qu'un incident entre le chef de la milice et Kobiak entraîne l'effondrement de cet équilibre ancestral et menace sérieusement la paix au village.

De là, de cette opposition manifeste de Kobiak à plier sous l'autorité, de sa fuite dans la taïga, consécutive à cette altercation, une unité spéciale de la police russe, l'OMON, est dépêchée depuis Moscou pour remettre de l'ordre dans le village, éviter une insurrection et retrouver le fugitif.

Mais certains habitants, pas forcément chasseurs ni pêcheurs, n'entendent pas se soumettre non plus et chacun de s'interroger sur le fonctionnement mafieux de la société russe, sur les conditions d'existence avant la Perestroïka (meilleures ou pires ?), sur l'absence de justice.

Faut-il préférer la liberté ou la soumission, opter pour la révolte et le changement dans un pays en ruine ou choisir le sacrifice, comme une nécessité ?

"Dans notre pays, on ne fait pas la différence entre l'argent volé et l'argent honnête […] Ce n'est pas d'aujourd'hui que la Russie empeste."

Cynique, assez désespéré, sans concession pour les gouvernements qui se succèdent, le roman de Victor Remizov est, malgré tout, plein de vie, d'inattendu, se déploie, passionné et fascinant.

Un souffle lyrique, une quête identitaire complexe, des paysages époustouflants, des habitudes de vie singulières, si pittoresques…  C'est certain, le voyage ne se refuse pas.

J'aime bien les bancs publics. Surtout lorsqu'ils sont anglais : comme des ex-voto invitant à partager le souvenir de moments heureux. Ceux goûtés par Mr et Mrs Smith (ou Jones, ou Scott...) et qu'ils décident de perpétuer en versant une petite obole pour l'entretien dudit banc. 

La Chronique BD de BDfugue.com

Une plaque de cuivre vous renseigne sur l'identité du généreux donateur : en général, Mrs Smith (ou Jones, ou Scott...) en témoignage de l'amour porté à son défunt mari. Mais bon, inutile de s'expatrier pour apprécier les qualités de ce meuble accueillant, que l'on soit enfant joueur, amoureux béat ou paisible retraité ! Quant à en faire le personnage principal d'un album de bande dessinée... 

Eh bien, c'est le pari de Christophe Chabouté dans son dernier opus édité chez Vents d'Ouest, Un peu de bois et d'acier ! Un pari audacieux... sur plus de 300 pages, de surcroît. Le banc public a ceci de commun avec un Horse Guard posté devant l'entrée du palais royal de Buckingham (encore l'Angleterre, décidément) : il ne parle pas et ne bouge pas. Mais il voit graviter autour de lui une foule de visiteurs, habitués ou occasionnels. Chacun a son histoire, que l'on ne fait qu'effleurer ou que l'on voit se développer au fil de l'album. 

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Les saisons défilent et le temps passe... Employer le mot "performance" semble malvenu : Chabouté est loin de toute volonté d'esbroufe ou de spectaculaire et s'en tient à un noir et blanc qui ne pardonne rien. Mais il réussit à mettre en scène le quotidien du banc d'une façon expressive et simple, sans adopter un point de vue unique ou au contraire multiplier systématiquement les angles... et c'est très fort !!!

Comme souvent, Christophe Chabouté nous parle des gens de peu, des humbles, et des petits évènements de leur petite vie (ne voyez dans cette expression aucune condescendance de ma part, bien sûr !) et nous conduit ainsi au cœur de l'humain. 

Il nous met dans la position d'un observateur bienveillant, qui se penche avec amour sur tous ces personnages, et nous propose d'en tirer un enseignement philosophique. C'est une invitation à se poser et à regarder, comme le peintre aquarelliste découvre peu à peu chaque détail du paysage qu'il doit fixer sur la toile. Chacun vient chercher quelque chose sur ce banc, sans qu'il s'en rende forcément compte, et le petit tas de bois et d'acier devient parfois un refuge, souvent un révélateur... 

Parce que l'album est entièrement muet, les personnages gardent un côté un peu abstrait, un peu distant, qui permet au lecteur de s'investir dans le récit et d'imaginer plus facilement ce que peut être leur vie. Malgré tout, et grâce au talent du dessinateur, leur visage reste très expressif, comme celui des acteurs au temps du cinéma muet. 

Le gang Kennedy

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À l'encontre de nombreux autres ouvrages de Chabouté, le ton se veut optimiste et une douce émotion prédomine... au risque de friser la mièvrerie ? Parmi les autres ouvrages de cet excellent dessinateur, j'avoue garder une nette préférence pour Tout seul - un chef d'œuvre ! - ou pour Fables amères, beaucoup plus mordant. Mais bon, un peu de tendresse dans ce monde de brutes, cela ne fait pas de mal !!!

 Mais jetez un coup d'œil à celui-ci... 

Nouvelle parution dans la série "Jour J" des éditions Delcourt ! Fred Duval et Jean-Pierre Pécau au scénario, Colin Wilson au dessin : belle réunion de talents pour Le gang Kennedy, où quelques icônes américaines sont passées à la moulinette. À la fin des années 40, la prohibition est toujours en vigueur et l'Amérique anglophone doit composer avec sa puissante voisine, la "Nouvelle-France".

Charles Lindbergh est un président fasciste et Joe Kennedy un trafiquant d'alcool. L'esprit du cinéma de série B dans une uchronie assez délirante et paradoxalement vraisemblable, pour une lecture très divertissante.

Au moment où le Président Obama, épaulé notamment par le soutien diplomatique de la France, envisage d'entrer une nouvelle fois en guerre sur un autre continent - après l'Irak et l'Afghanistan, c'est en Syrie qu'il s'agit à présent d'intervenir, comme toujours, pour éviter une guerre virtuelle plus redoutable encore que le conflit réel que le pays de l'Oncle Sam déclenche -, deux très bons albums documentaires viennent mettre en lumière la face cachée des conflits armés américains : le tribut payé par les soldats à leur retour au pays et par leurs familles.

Si le sujet traité est identique dans les deux projets, l'approche est pourtant bien différente. Ils méritent tous les deux qu'on les lise. Et qu'on en tire des leçons.

Chez Futuropolis, le récit vient compléter un documentaire réalisé par Olivier Morel, un Américain d'origine française, qui a choisi de s'installer aux USA et reçoit sa carte verte le même jour où son voisin se suicide au volant de son 4x4 dans le garage familial. D'un côté, l'auteur peut témoigner du rêve américain et de l'attrait qu'il peut encore avoir sur bien des migrants et, de l'autre, il est confronté au côté sombre de cette course effrénée à la réussite financière : le geste désespéré d'un père de famille pour qui, en apparence tout avait réussi. Parmi les nouveaux citoyens américains qui fêtent l'obtention de leur permis de séjour : un réfugié rwandais dont toute la famille a été massacrée au cours du génocide. Seul survivant d'une guerre sanglante, il perçoit l'Amérique de George Bush comme une terre d'espoir.

Ce n'est pas l'avis des vétérans du conflit irakien qu'Olivier Morel rencontre et filme pour son documentaire « L'âme en sang ». Ceux-là sont des revenants, hantés par des cauchemars de guerre, de déserts, de victimes. Ils sont sept, ils portent chacun les traumatismes de leur mission en territoire irakien. Cauchemars, hallucinations, dépression, alcoolisme, rien ne leur est épargné. Mal traités par l'État, maintenus à l'abri des médias une fois de retour au pays, ils se retrouvent bien souvent seuls pour affronter les démons que la guerre leur a infligés. L'album donne à voir ces êtres profondément meurtris, obligés de rafistoler leurs vies tant bien que mal.

Avant d'ouvrir le livre, on peut se demander ce qui a poussé le réalisateur du documentaire à se lancer dans une bande dessinée sur le même sujet. Une fois qu'on l'a refermée, on connaît la réponse. Le dessin de Maël, en faisant cohabiter le quotidien des vétérans, leurs récits (dessinés à l'encre rouge) et leurs hallucinations couleur sang, donne à voir l'invisible. Il permet au cauchemar de prendre corps au-delà des mots et de venir hanter à son tour le lecteur.

Il n'y a pas ici de réponse aux multiples interrogations, juste une forme idéale pour soulever une infinité de questions.

Revenants, sur Chapitre.com

Uriel, Samuel, Andrew

Dès le titre de l'album signé par Will Argunas: "Uriel, Samuel, Andrew" (Casterman, collection Ecritures), on comprend que les planches vont suivre l'histoire de ces trois GI qui se sont rencontrés sur le terrain, en pleine guerre d'Irak. Ils pensaient vivre là les pires moments de leur vie, ils n'imaginaient pas que le retour au pays serait bien plus terrible. Dans son récit en images, Argunas amène le lecteur à saisir la solitude, l'isolement même, dont les vétérans ont bien du mal à se défaire une fois de retour à la vie « normale ». On découvre ainsi les dégâts collatéraux d'un conflit qui tue bien plus de soldats par suicide une fois rentrés au pays que dans le feu de l'action. Dix-huit vétérans d'Irak et d'Afghanistan se donnent la mort chaque jour dans le pays, d'après les sources gouvernementales. Et il ne s'agit que du chiffre officiel.

De chapitre en chapitre, Will Argunas nous montre les vies qui se défont : celle d'une famille dont le père est mort dans le feu de l'action, celles des soldats rentrés indemnes en théorie et profondément meurtris. Face à la misère et aux problèmes psychologiques, seule la solidarité entre vétérans semble offrir une béquille à ces êtres effondrés de l'intérieur.

En misant sur la fiction, Argunas permet à ses fables d'aller plus loin que le documentaire : il pousse la spirale infernale jusqu'à son centre vertigineux. Même si chacun des personnages suit sa propre trajectoire et trouve ses propres réponses aux questions insolubles, on devine qu'il ne peut y avoir de « guérison » pour ceux qui ont subi le traumatisme de la guerre.

Là où le propos prend de la hauteur, c'est lorsque l'on se rappelle que ces soldats ne sont pas censés être les victimes du conflit : c'est bel et bien leur pays qui, en pleine connaissance de cause, a choisi de recruter massivement dans sa population des pauvres âmes à envoyer au front. Chacun est parti pour une raison différente, chacun rentre brisé par son expérience de guerre et chacun est condamné à vivre avec, ou à cesser de vivre.

Aux dernières nouvelles, l'attaque de la Syrie est repoussée de quelques semaines, en espérant que la voie diplomatique permette d'éviter la solution militaire. Une fois ces deux albums refermés, on ne se dit plus que la guerre est la pire des solutions, on est convaincu qu'au lieu de résoudre quoi que ce soit, elle est avant la source d'une infinité de problèmes nouveaux que personne, surtout pas les autorités militaires, ne souhaite assumer.

Uriel Samuel Andrew, sur Chapitre.com

« Un livre culte dans le monde entier », selon Robert Laffont, s’ils le disent. Reste que ce court roman SF à l’ancienne, paru en 1967, est traduit pour la première fois en français par Catherine Renaud, il avait donc échappé aux savants hexagonaux du genre.

Le Danois Sven Holm, son auteur, n’est lui pas un spécialiste du genre : notamment dramaturge, ses textes, nombreux, ont souvent pour thème le conflit entre la liberté individuelle et les rôles sociaux. Le troisième de ses ouvrages, Termush, ne déroge pas à la règle, qui lorgne plus du côté de Ray Bradbury que de Starship Troopers…

Des hommes et des femmes, à l’ancien revenu élevé, se sont réunis dans un hôtel refuge et luxueux, après « la catastrophe ». Indéfinie, du nucléaire dans l'affaire, l’après ressemble à l’avant : quand ils sortent dans le jardin, aucune table en bois transformée en une masse spongieuse, ni tissus aussi rigides que des plaques d'acier, ni molécules de l’air tranchantes comme du cristal, ni altération de leur peau et autres dents ou globes oculaires, qui tombent comme du chewing gum sur le bitume ou la terre battue.

#[pub-1]

À l’horizon, l'océan Atlantique est resté bleu, la terre brune et les cactus verts. Parfait pour une adaptation filmique en 1968, sans les images numériques ni nécessité de gros plans sur des décors miniatures. L'Invasion des profanateurs de sépultures de 1956, signé de l’important Don Siegel, fut la preuve que l’on peut réaliser un chef d'œuvre de la SF sans une once de technologie. Tout dans une atmosphère paranoïaque. 

Termush ressemble au film au nom à coucher dehors de ce côté-là : rien de spectaculaire, et même de l’anti-spectaculaire, et un message qu’on ne découvrira qu’à la toute fin. Dans ce terminus du monde, l'ancien professeur d’université qui sert de narrateur vit au rythme des alarmes enclenchés par un radiamètre aux résultats trop élevés, et des consignes d’une direction invisible, rendue réelle par les haut-parleurs et les employés. 

Un jour, on retrouve dans l’hôtel quatre inconnus aux plaies purulentes. On ne pourra pas les garder, mais il est dans leur devoir d’au moins les soigner…

Le narrateur est notre œil naïf, cet homme de peu d’action, qui petit à petit arrête d’observer pour intervenir sur cette situation étrange et de plus en plus angoissante. Un topos du genre. La conjoncture va en s'empirant, et les plus intuitifs des hôtes sentent plus précocement la menace... Lorsqu’elle arrive, elle est racontée d’une voix blanche, et on entend cette voix-off des vieux films du genre, de L'Homme qui rétrécit à Planète interdite. 

#[pub-2]

On l’apprendra à personne : les meilleures oeuvres SF constituent autant des métaphores politiques ou philosophiques, que des divertissements. Termush sans trop spoiler, peut être lue comme la métaphore d'un Occident riche et trop généreux, qui se perd dans ses bons sentiments. Dit autrement, des angoisses zemmouriennes… 

Il y a le médecin idéaliste qui, jusqu’à la chute, maintiendra ses idéaux d’altruisme et d’assistance, et longtemps se voilera la face. La masse des hôtes tiraillée entre leur instinct de survie - ou synonyme leur égoïsme -, et le respect des règles héritées de leurs anciennes éducations. La pleutre bourgeoisie veut bien se sauver en sacrifiant les inférieurs, mais en préservant les bonnes manières, le rituel, le protocole. (cf. Boule de Suif) Faut-il mourir avec ses idéaux, tirés de la morale chrétienne, ou favoriser sa sécurité à tout prix ?

Ce court roman raconte encore ce brouillage produit par le groupe, l’inertie qu’il provoque dans chaque individualité mise sous la tutelle d’une autorité, ici invisible et peu loquace sur les raisons de ses choix. Les « enfants de la République » pour les petits français par exemple, il faut bien entendre...

#[pub-3]

Enfin, la réussite d’une œuvre de SF passe par des moments comme celui-ci : les chambres de Termush ont été aménagées pour ressembler à des chambres d’hôtes. Un jour, le narrateur, en fixant le mur, prend conscience de l’étrangeté de cette normalité. Une véritable Metanoïa.

Le lecteur de ce court roman, lui, doute de tout, et jusqu’au bout, alors que l’apparente normalité n’aura rien laissé transparaître de son caractère douteux, dira-t-on. 

Un texte à découvrir pour le plaisir suranné de cette ancienne science-fiction sans grandiloquence ni décors stylisés, où tout est investi dans le petit pas de côté de l’étrange. Ce sentiment devant un robot au visage quasi humain, un regard suspect dans la rue, qui anime l’imagination.