musique Michel Cloup

Loup est bien content : cette semaine, avec Vache, Cochon et Lapin, ils feront une compote. Et comme à chaque jour suffit sa peine, les pommes seront cueillies le lundi, épluchées le mardi, et ainsi de suite jusqu'au samedi, jour où la compote sera mangée. Il se couche le cœur plein d'entrain, mais le lendemain matin, quand il arrive chez Cochon pour éplucher les pommes, personne n'est là. Bougon, il en déduit qu'on l'a encore oublié.

En fin de journée, il croise ses camarades ; ils ne l'avaient pas oublié : ils étaient à la cueillette, pas à l'épluchage ! Tout le monde se quitte en se disant « À demain ! ». Mais le lendemain, Loup se retrouve encore seul, s'étant à nouveau trompé de jour. La semaine se passe ainsi jusqu'à ce que Loup ose enfin avouer qu'il ne connaît pas les jours de la semaine !

Avec , les enfants apprennent les jours de la semaine au fil d'une histoire où le loup est pour une fois un animal gentil, même un peu nigaud. Une façon de dédramatiser cet animal si effrayant pour les petits !

L'album s'achève sur une chanson qui revisite le fameux « Lundi matin, l'empereur, sa femme et le petit prince » et permet de mémoriser les sept jours. Mais Nadine Brun-Cosme leur raconte également une belle histoire d'amitié et leur enseigne qu'il faut oser parler à ses amis quand on a un problème.

Les illustrations de Nathalie Choux, tendres et très colorées, nous présentent des animaux bien… choux !

Pour faire une série humoristique en BD, il ne suffit pas d'avoir bonnes idées. Il vaut mieux en avoir une seule, très mauvaise, mais oser la creuser longtemps. C'est en effet à partir d'un postulat de départ assez débile – la France tente de lancer une fusée en direction de Mars – que Fabcaro et Fabrice Erre nous offrent un des albums les plus drôles de l'automne. Tout est foireux, bien entendu : le moteur de l'engin basé sur celui de la Twingo, le système de communication défectueux, les équipes de scientifiques aussi mal embouchés que les militaires qui les encadrent, des politiques qui réagissent les yeux rivés sur les sondages, des mécaniciens obtus et de mauvaise foi... toute ressemblance avec la France contemporaine serait évidemment purement fortuite.

Il faut deux pages au lecteur pour subodorer que la fusée française ne quittera pas le tarmac et que la mission pour Mars sera un flop intégral avant même d'avoir été lancée. L'imagination délirante du scénariste peut alors s'en donner à cœur joie, sans être bridée ni par des soucis de réalisme ni par la vraisemblance. Au contraire, c'est la surenchère, l'entêtement et l'accumulation à l'infini des bourdes qui rend les gags de plus en plus poilants. La répétition accompagnée de variations infimes fait merveille. La question n'est bientôt plus de savoir comment faire décoller la fusée, mais comment faire pour que personne ne se rende compte du plantage complet de la mission.

L'histoire se déroule au rythme régulier de deux strips de trois cases par planche, soit au moins deux gags par page, dans un joli format carré qui fera enrager les pires collectionneurs de BD (« Eh merde, ça ne rentre pas dans l'étagère avec mes Buck Danny ».) Tant pis pour eux, ils auraient bien tort de se priver du voyage.

Tandem de choc

S'il y a trois astronautes dans la fusée, il n'y a que deux complices à la conception du projet : l'un au scénario et l'autre au dessin.

Avec ce titre, Fabcaro confirme qu'il est un des scénaristes d'humour les plus en forme et, mieux encore, un des plus soigneusement décalés de la jeune génération, de celle qui se bat sur tous les fronts pour accoucher de projets novateurs. J'avais adoré ses carnets du Pérou et ce nouveau livre chez un éditeur plus traditionnel démontre qu'en rejoignant une grande écurie, celle de Fluide Glacial, en l'occurrence, un auteur n'est pas obligé d'abandonner la folie douce qui épiçait son œuvre jusque là. Bien au contraire : il peut se permettre de la laisser filer au galop et de trouver, espérons-le, un public plus large. Qui retournera ire, qui sait, ses précédents exploits narratifs, parfois moins bien placés en librairie...

Au dessin, on retrouve Fabrice Erre, venu lui aussi des terres indépendantes (il publiait chez 6 pieds sous Terre), et qui a déjà servi de complice au même scénariste pour les deux tomes de « Z comme Don Diego », chez Dargaud. Contraint par le format systématique du strip en trois cases, il ne s'encombre pas de détails inutiles, fait la place belle aux visages d'ahuris, aux yeux ronds comme des œufs durs et aux sourires grimaçants. Son trait oscille entre une version très épurée, proche du dessin de presse à la Charb, et une tendance plus léchée, avec quelques effets d'ombre en hachures, qui rappellent les standards du comic strip américain. Sans verser dans le même délire que le scénariste, le dessinateur s'amuse tout de même à reprendre les costumes orange de cosmonautes imaginés par Hergé pour les aventures de Tintin.

En conclusion, même si la fusée ne se posera jamais sur la planète rouge, la mission initiale, celle de faire rire le lecteur, est largement accomplie.

En cette fin d'après midi de fin du mois de novembre, Macario abandonne sa maison où, retraité, il vit seul avec son ordinateur sur lequel il passe des heures incalculables à surfer, pour prendre le chemin qui traverse la lande et mène au village, là-bas, après l'abribus où plus aucun autocar ne s'arrête jamais.

Une promenade solitaire, cent fois effectuée qui, pourtant, ce jour-là, va prendre des allures de cauchemar quand, posant malencontreusement le pied dans un trou du chemin, il se tord violemment la cheville gauche et se retrouve, là, cloué sur le banc de l'abribus, sans pouvoir seulement refaire un pas vers son chez lui ou alerter quiconque, la batterie de son téléphone, au fond de sa poche, étant à plat.

Ironie du sort, venant du village où il a réussi à placer quelques contrats d'assurance vie dans la journée, Ismaël T. se promène en sens inverse de Macario sur le chemin et se tord identiquement la cheville (mais lui, c'est la droite) sur une pierre du chemin et se retrouve, lui-aussi, bloqué sur place par la douleur.

Entre les deux hommes que séparent la nuit, un coude du chemin et des oliviers qui les empêchent de se voir, s'engage alors une conversation que rythment successivement les croassements d'un corbeau solitaire posé sur l'abribus, les hululements d'une chouette qui les écoute depuis un proche olivier où elle est perchée, le chant de deux grillons qui, alternativement, se racontent des histoires qui échappent aux deux blessés et le jeu de cache-cache que fait la pleine lune avec les nuages jouant avec les deux hommes qui imaginent autour d'eux la présence de loups-garous entre deux morceaux de conversations éthérées.

a créé une situation impossible pour ces deux hommes qui vont devoir prendre patience sur ce chemin où personne ne passe plus en attendant que des secours improbables leur soient apportés.

Proche et éloignés, invisibles l'un pour l'autre, les voilà dans des échanges que leur impossibilité de bouger l'un vers l'autre rend totalement surréalistes.

Entre Macario à la culture rendue universelle par sa consommation sans frein d'Internet qu'il restitue grâce à une impressionnante mémorisation et Ismaël qui ne rêve que de sa femme Genovera dont il est fou amoureux depuis le premier jour, les échanges volent sur la fidélité des femmes, la lycanthropie, la poésie et mille autres sujets destinés à leur faire prendre leur mal en patience.

Et, à coup de vérités assénées sans modération (« dans ce monde, il ne se passe rien qui n'ait une signification secrète », « les roses auraient le même parfum si elles s'appelaient citrouilles », « pour connaître un homme, il vaut mieux l'entendre que le voir », « tous les gens de droite, plus encore s'ils sont gros, quand ils rient, rient en o », … et tant d'autres encore) et ponctuées par les « croa, croa, croa » du corbeau qui semble approuver certains de ces échanges ou par les apparitions/disparitions de la lune dont la blancheur éclatante semble ajouter au malaise des deux blessés, un dialogue magique s'établit.

A la croisée de l'ironie, de la folie, de la fiction absurde ou encore du délire, de la peur du surnaturel, de la frayeur associée au noir inconnu, ce huis clos sous les étoiles fait défiler des pans de vie et des questionnements sans réponse qui sont peut être ceux qui nous attendent avant de fermer définitivement les yeux.

On ne présente plus . Ces deux compères ont traversé des décennies de publication, sous le dessin de Will, qui leur a donné cette silhouette aisément reconnaissable : Tondu est barbu, Tif n'a pas un poil sur le caillou. Ils ont tous les deux quelques kilos à perdre et pas mal de pain sur la planche pour résoudre des enquêtes, presque toujours policières, parfois teintées de fantastique ou de science-fiction. Ils ont été pendant bien longtemps à la fois l'un des et l'une des séries qui cartonnait aux Editions Dupuis, à l'époque où l'éditeur publiait les albums en version souple brochée.

Aujourd'hui, la série est entièrement disponible à nouveau en belles intégrales cartonnées, où les aventures réunies sont chaque fois précédées d'une introduction remarquablement rédigée, où les détails historiques amusants, les influences littéraires et graphiques ou encore les anecdotes de rédaction sont présentées avec des images d'archives, sans jamais sombrer dans le pointillisme pesant ou les discours vétilleux réservés aux seuls connaisseurs.

Tif et Tondu est une série « tout public », les intégrales se doivent de respecter cet esprit. Et le but est atteint.

Aventures ordinaires

Avec la publication du douzième volume, la rétrospective atteint un tournant important dans l'histoire de la série. Les éditions Dupuis, au début des années 1990, confient les aventures de Tif et Tondu à un nouveau tandem : Lapière au scénario (qui a succédé à Desberg, qui pilotait la série depuis quelques années) et Sikorski au dessin. L'introduction rappelle dans quelles circonstances, cette transmission a été possible. Le jeune Lapière n'avait alors pas grand nombre d'histoires pour étayer sa candidature et le dessinateur n'avait carrément jamais réalisé d'album complet.

Étonnamment, Lapière donne aux épisodes qu'il imagine un ton résolument adulte et polar. Desberg avait déjà opté pour le réalisme, mais Lapière va plus loin dans le noirceur et la complexité de l'intrigue. Tif et Tondu ne sont plus confrontés à des phénomènes surnaturels ou à des méchants agissant en bande organisée à l'échelle planétaire, mais à des crimes de droit commun, comme on en lit dans les faits divers et les chroniques judiciaires des journaux. Ils doivent faire appel à leur raisonnement et à leur sang-froid pour démasquer les coupables.

Les deux héros sont plongés dans le monde contemporain et le lecteur a l'impression d'assister à l'adaptation pour le cinéma d'une bande dessinée. Les personnages semblent trop matures, l'univers moins fascinant que dans les épisodes où le barbu et le chauve affrontent la main blanche et le mystérieux Monsieur Choc.

Le dessin y est pour beaucoup, d'ailleurs, car Sikorski ne peut acquérir en quelques planches l'assurance de Will : ses héros sont encore raides et les rues qu'il dessine, sans parler de ses héroïnes, sont terriblement marqués par l'esthétique des années 80, sans avoir pour autant la patte d'un Serge Clerc ou d'un Philippe Berthet, qui, dans la décennie précédente, avaient réussi à immortaliser l'esthétique de leur époque dans une version bédé époustouflante (même si, pour Berthet, cette entreprise était passée par des hommages poussés à l'univers graphique du film noir, avec le Privé d'Hollywood, ou l'Art Nouveau, dans le somptueux « Couleur café »).

Un coup de vieux

Relues aujourd'hui, ces histoires semblent finalement très datées. Le scénario, tout en prenant la liberté de renouveler le registre de la série, manque d'audace et se veut trop mature pour les personnages que les lecteurs connaissent bien. Le dessin mal assuré n'arrange rien à ces faiblesses. Reste cet effet d'étrangeté : sans avoir vieilli, Tif et Tondu ont mûri. Ils sont passés à l'âge adulte. Ils ne font plus rêver les jeunes lecteurs, ils les effraient un peu.

L'un des plus grands mérites de cette période de la saga de Tif et Tondu aura sans doute été de permettre à Denis Lapière de faire ses armes pour préparer ses futures grandes réussites comme les aventures de Ludo, « Le bar du vieux français » ou, tout récemment « Page Noire » chez Futuropolis.

Et juste pour les souvenirs, quelques photos : 

La lecture crée parfois de terribles coïncidences. Il y a quelques jours, alors que l'on enterrait au cours d'une bagarre entre bandes rivales en banlieue, je lisais avant de m'endormir un album de Gilles Rochier, publié chez , qui donne à cet événement tragique une résonance toute particulière. Même si les événements racontés n'ont pas eu lieu la semaine dernière au bord d'Asnières mais un quart de siècle plus tôt, dans une cité où les jeunes ne sont guère différents de ceux d'aujourd'hui, sans doute...
Depuis quelques années, Gilles Rochier dessine la vie en banlieue, telle qu'il l'a vécue lorsqu'il était lui-même gamin, il y a trente ans à peu près. Il s'est ainsi inventé une manière de raconter en images bien particulières, portées par un dessin très économe, réalisé au trait fin et colorisé en bichromie, accompagné par une voix off, dans les bandeaux, qui souligne le percutant des dialogues qui jaillissent dans les bulles plus bas. Ses albums donnent ainsi à entendre à la fois la voix du narrateur, qui regarde sans nostalgie son passé révolu, et celle des gamins de l'époque, avec leur langue brute, non filtrée, qui explose de bulle en bulle. À l'image de cette expression qui sert de titre à ce dernier album : « Ta Mère la Pute », sobrement représenté par son acronyme « TMLP » en lettres géantes sur la couverture.

C'est cette expression que les gamins emploient dans la cité pour désigner ceux dont la mère, lors des fins de mois difficiles – et tous les mois ont des fins difficiles pour bon nombre d'entre elles –, vont attendre le client à l'arrêt de bus, pour gagner en quelques passes de quoi boucler le budget familial. Si le sujet est grave, le ton ne l'est pas du tout. Tout ce que raconte Rochier a l'épaisseur et le naturel du vécu.

Dans « TMLP – Ta mère la pute », Gilles Rochier raconte l'adolescence de Gillou, un gamin des cités, qui habite dans les années 1970 une des ces barres aux noms de poètes français, dans une banlieue éloignée, à un trajet de bus d'une ville d'où l'on peut prendre le train vers Paris. Gillou a des copains, ils écoutent de la musique sur une boombox et se refilent une bonne vieille cassette sur laquelle sont enregistrés leurs morceaux préférés. C'est leur petit bonheur portatif, fabriqué sur mesure. C'est cet objet, pourtant, qui va déclencher le malheur et amener les « autorités » de toutes sortes à mettre fin à cet univers adolescent presque stable.

Parce que lorsqu'un ado meurt, il faut réagir, même si les réactions n'ont rien à voir avec les causes de l'accident. Parce que l'important c'est de prendre des décisions, même si les effets de ces décisions sont parfaitement disproportionnés. Parce que l'important est d'empêcher que cela se reproduise, même si trente ans plus tard cela se produit encore.

Ce récit est un témoignage, qui ne se veut en rien exemplaire (le drame qu'il raconte est aux yeux du narrateur, bien plus d'une anecdote tragique que d'un exemple généralisable) et qui ne cherche à donner de leçons à personne. Rochier raconte comment, cette fois-là,des histoires anodines, des mots mal dégrossis et le hasard des circonstances ont laissé un ado sur le trottoir, le sang pissant d'une large plaie au ventre. Et il est le premier à comprendre que chaque drame est différent.

L'album est émouvant, y compris dans ses maladresses, qui ne font que renforcer la justesse du propos. Il est touchant justement parce qu'il invente une manière de raconter qui colle à son sujet plutôt grave et à son décor si peu raconté, finalement.

Si ce n'est dans les faits divers.
Si ce n'est dans les moments où l'équilibre bascule.
Un peu après la fin du mois.
Jamais très loin de l'arrêt de bus.

Torak doit abandonner son père mourant. Il n'a pas le choix, l'Ours approche. Son père lui a confié une mission: il doit rejoindre la Montagne de l'Esprit. Torak ignore ce qu'il attend. Sur sa route, il rencontrera Loup – un louveteau qui le guidera sur le bon chemin –Renn et son peuple: des êtres différents mais qui sauront, chacun à leur manière, l'aider à accomplir sa mission. Car la survit de la forêt dépend de la destinée de Torak. Le jeune garçon sera-t-il à la hauteur?
C'est avec un grand plaisir que vous savourerez la lecture de ce roman qui nous emporte vers une époque et un lieu lointains. Durant quelques semaines, vous partagerez le quotidien de Torak et du jeune louveteau: la survie dans la forêt, la lutte contre le froid, la chasse, les dangers des agresseurs... L'univers vous captivera et vous enchantera. Quant à l'intrigue, l'intense suspense comblera votre intérêt jusqu'au dénouement.
Premier tome en livre de poche de cette série à succès. À peine le livre initial des achevé, vous serez ravis de savoir que la suite est déjà disponible!

Il y a quelques semaines sortait en librairie le quatrième et dernier tome de la série What’s Michael ? de Makoto Kobayashi. C’est sur celui-ci que Glénat termine la réédition d’une forme condensée des huit volumes publiés au Japon dans les années 80/90. L’occasion pour nous de revenir sur les aventures de notre héros à miaoustaches.

Il était une fois Michael, un chat extraordinairement ordinaire ! Père de famille, heureux propriétaire de nombreux humains, boss de quartier intérimaire et danseur… Michael mène une vie de chat dans les règles de l’art. Il nous entraîne  dans son quotidien avec humour, tendresse et nous fait partager sa vision du monde so féline et décalée… Un monde ou le chat est partout bien sûr…

Michael le chat danseur

Michael ne parle pas il danse, mais figurez vous qu’au Japon c’est l’équivalent de Garfield et que notre ami à rayures a même une série TV : c’est une vraie célébrité ! On peut donc remercier Glénat d’avoir réédité cette série qui n’avait jusqu’à maintenant pas encore pu nous parvenir dans son intégralité ! Dans what’s Michael ?, les histoires s’enchaînent rapidement : c’est ce genre de manga qui vous étonne par sa corpulence et par la rapidité avec laquelle il se laisse dévorer.

C’était un plaisir de pouvoir enfin lire le dernier tome de What’s Michael ? mais quelle tristesse quand après deux/trois pause coups de téléphone on voit dangereusement se rapprocher la quatrième de couverture… SNIF ! Makoto Kobayashi a fait un superbe travail et vous comprendrez sûrement après lecture pourquoi Michael est une super star au pays du soleil levant.

Il est certain que les aventures du « chat danseur » sont particulièrement recommandées aux amoureux de la gent féline et heureux colocataires de mimis en tout genre, qui se reconnaitront sans doute dans les pages de ce manga. En outre, à travers chacune de ses histoires le mangaka transmet avec humour sa passion pour les chats en replaçant nos différents personnages (principalement des matous) dans diverses situations. L’auteur utilise un humour efficace malgré la rapide succession de ses différents tableaux et du premier au dernier chapitre le lecteur est tenu en haleine.

Les saynètes se suivent mais ne se ressemblent pas mais la logique demeure et même si les règles ne sont pas faites pour les chats il en existe tout de même deux dans l’univers de ce manga : Du Michael dans chaque histoire et consommation de Morning Cat proscrite… Et oui ! C’est pas bien difficile on, retrouve notre héros et ses amis dans chaque chapitre et même si on croise des humains dans les petits récits de Kobayashi c’est à chaque fois le chat qui est à l’honneur et surtout Michael qui lui, apparaît systématiquement de façon plus ou moins directe.

Notons les quelques clins d’œil de l’auteur avec des apparitions éclairs qui dénote bien son humour. On salue également ses commentaires en postface et ses illustrations : c’est vraiment appréciable car depuis des années en France on n’avait pas encore pu profiter pleinement de cette œuvre. Les fans sont maintenant satisfaits mais à quand le coffret DVD ?! Nous aussi on veut voir danser Michael sur nos écrans…

Un dessin retro mais avec du châârme

What’s Michael ?, est un seinen rétro. Les traits de Makoto Kobayashi sont clairement empreints des années 80 cependant l’humour du managaka reste intacte et il est toujours très agréable pour un œil contemporain, pas forcément habitué à la BD japonaise, d’admirer ses planches.

Ses différents chapitres sont correctement aménagés, il utilise un style sans fioritures, visuellement agréable, qui permet au lecteur de s’attacher rapidement aux personnages. On est très vite conquis par le charac design du héros et on comprend tout de suite que les visages et les yeux tout ronds des chats de Kobayashi ne sont certainement pas pour rien dans le succès de son manga. Eh oui ! Vous serez immédiatement séduits par cette bonne bouille de Michael en première de couverture du Tome 1 et c’est avec un pincement au cœur que vous visionnerez les illustrations en fin de tome 4.

Cette histoire malicieuse et sensible est une réussite, un plaisir de lecture recommandée et sans limite d'âge ensuite. Actuelle, très drôle, rythmée et attachante, elle est un amusement autant qu'une émotion, distrait comme elle bouleverse, l'air de rien mais avec justesse et beaucoup de talent.

Les textes comme les illustrations sont remplis d'humour et de facétie, légers et percutants à la fois, empreints de sincérité, gorgés de rires et d'émotions spontanés. Sans effort et dès les premiers mots, le lecteur adhère à l'histoire et aux personnages, séduit d'emblée par l'humour tous publics et en même temps délicat et subtil des dessins de Clothilde Delacroix. Un  vrai régal !

Avec beaucoup d'humanité, l'histoire raconte la rencontre entre un chien abandonné et une grand-mère isolée. Une relation fusionnelle qui illumine la vie des deux personnages, énergique et chaleureuse,  très éclatante et stimulante jusqu'au jour où un troisième personnage, un pépère,  ne vienne fragiliser cet équilibre heureux, créer  de la jalousie, de la colère et une grande tristesse chez le chien-chien à sa mémère.

Mais une tristesse de courte durée, heureusement, car c'est la joie et la tendresse avant tout qui structurent cette histoire et mènent les personnages.

Une écriture poétique et directe à la tonalité sensible. Des phrases courtes et un rythme vif, plein d'entrain et sans temps mort, capable de saisir les gestes et habitudes du quotidien avec finesse et précision.

A l'image du trait noir assez épuré des dessins, dont certains détails se parent d'une seule couleur, le rouge et accrochent ainsi le lecteur, attirent son regard sur des précisions parfois inattendues, toujours espiègles et très complices.

 Avec Agnès de Lestrade et Clothilde Delacroix, la vieillesse prend soudain un sacré coup de jeune, et le chien reste bien le meilleur ami de l'homme.

Lorsque les journées deviennent plus courtes et plus sombres, lorsque l'humeur s'altère, instable et maussade, il existe un remède tonique, capable de modifier cette ambiance morose et atténuer cette angoisse saisonnière, sans effets secondaires indésirables si ce n'est de vous rendre absolument dépendant par la suite.

Assurément, est un antidépresseur efficace, une véritable aubaine à saisir, un chouette plaisir, qui revient presque chaque année désormais et qu'il serait dommage, vraiment dommage de ne pas saisir.

Depuis bientôt quinze ans maintenant, il est le rendez-vous incontournable avec une lecture plaisir et sympathique, de celle qui lie avec force le lecteur à son héros ; les rend  tous les deux presque inséparables, d'ailleurs.

Dans cette série, le lecteur fidèle pénètre en ami, en vrai complice et accompagne Varg Veum, mène l'enquête à ses côtés. Effectivement, douze enquêtes, cela crée forcément des liens.  Mais rassurez-vous, l'auteur n'est pas retors, il accepte les lecteurs en cours de route et chaque roman peut se lire et s'apprécier indépendamment des autres mais il est fort probable, qu'à l'issue de celui-ci, l'envie de retrouver Varg Veum vous guette aussi.

On vous aura prévenus, c'est addictif !

L'intérêt supplémentaire de ce nouveau roman (notamment pour les débutants dans la série) est qu'il met en scène Varg Veum dans deux histoires plus anciennes et ramène le lecteur plus de 20 ans en arrière, à l'époque où notre héros était encore rattaché à la Protection de l'Enfance et non pas détective privé. Bref, très utile et très confortable pour se sentir  vite dans l'intimité du personnage même sans avoir lu les précédents romans.

Nous sommes en 1970. Pour des raisons professionnelles, Varg Veum, encore peu expérimenté, intervient dans un milieu sordide où une jeune femme toxicomane se voit contrainte d'abandonner son jeune enfant, Jan, aux services sociaux. Un garçon perturbé que Veum retrouve quelques années plus tard, en 1976, dans une famille d'accueil, dont la mort suspecte du  père adoptif laisse à penser qu'il aurait été poussé dans les escaliers.

Après ce drame, l'enfant est  conduit dans un foyer et régulièrement visité par Veum et sa collègue Cecilie avant de rejoindre une nouvelle famille dans le Sunnfjord, bien loin de Bergen. "D'une certaine façon, c'était presque notre petit garçon qu'on nous prenait, notre petite descendance turbulente."

Un an après, Varg Veum démarre son activité de détective privé. "La Protection de l'enfance m'abreuvait de frustrations et d'incidents qui me laissèrent supposer que je n'étais peut- être pas la personne idéale pour gérer toutes les tâches qui m'incombaient".

Et comme une malédiction, dix ans plus tard, Jan est à nouveau au cœur d'un drame atroce et cette fois il est le suspect n°1 dans le meurtre de ses parents adoptifs. Il appelle Veum à son secours…

Deux tragédies familiales liées par la présence de personnages récurrents autour de Jan et Veum, de l'avocat, maître jens Langeland aux mères naturelle puis adoptive,  Mette et Vibecke Skarnes, jusqu'à Hans Haavik, directeur du foyer accueillant Jan, et quelques autres personnages plus secondaires, tous suffisamment nombreux pour apporter à l'intrigue de la substance, de la complexité, du rythme et un vif intérêt.

Le récit file à toute allure, navigue dans le passé sans jamais égarer le lecteur, invite à suivre deux intrigues en même temps qui très vite s'étoffent d'histoires parallèle de contrebande d'alcool,  et de règlements de compte non élucidés et rendent l'ensemble  encore plus passionnant, habile et excitant.

Tout se tient,  convainc et attise la curiosité du lecteur,  qui n'a de cesse de tourner les pages pour apprendre la vérité, les vérités sans se douter (ou si peu) de la résolution finale.

L'intérêt pour le lecteur, c'est d'avoir (comme à chaque fois) le sentiment de partager l'aventure avec un pote, sorte de looser attachant, ici fraîchement divorcé, toujours force de dérision, capable de dépasser chaque fois la lassitude, les ennuis qui l'assaillent, par l'humour, l'alcool et les femmes.

Même avec des "cheveux qui pointaient vers le ciel comme un accès de terreur, une peau grisâtre", même si pour lui tous les chemins ne mènent pas à Rome mais au bar, au verre d'aquavit Linje puis au Bloody Mary et même au gin tonic ; peu de femmes lui résistent mais toujours, (on ne saurait en douter) dans l'intérêt de l'enquête et au détriment d'une police souvent ridicule.