SNE Turquie

Ah, manifestement, la Page 99 - et sa petite soeur, la Page 69, coquine - vous avaient manqué. Alors qu'à cela ne tienne, nous vous en reproposerons plus régulièrement. Allez, soyons fous : avec un peu de chance et beaucoup de travail, nous pourrions même organiser deux rendez-vous hebdomadaires. Mais, si, mais si… Page 99 et 69, ce sont deux outils pour savoir ce que vaut un livre en quelques extraits. Et quasiment infaillibles...

Plus vive qu'un cobra prêt à charger, plus meurtrière qu'un troupeau de buffles un jour de soldes chez Cuir Center, plus vive qu'un Siou sans un sou en poche, voici venir la chronique du vendredi. Posez les winchesters, rangez les colts, la poudre n'aura pas besoin de parler aujourd'hui. Et surtout, n'oubliez pas : sous les cactus, les gêneurs… Et les vautours pour surveiller qu'on ne les déterre pas.

C’est à la fin du XIXe siècle, et plus exactement en 1896, que le savant Suédois Svante August Arrhenius – futur Prix Nobel de chimie –, évoqua pour la première fois la théorie de la serre chaude. Selon lui l’accroissement de la quantité de C02 dans l’atmosphère sous l’effet de l’utilisation des énergies fossiles réchauffe la Terre. Mais il estimait que cette hausse des températures ne présageait pas forcément un désastre écologique. 

Venez donc, ouvrez les portes de l’hôpital El-Razi. Ici, entre ces murs, vous ne trouverez pas de fous, comme nous prévient le narrateur. « Par contre, on y trouve beaucoup de miséreux. Des gens qui ont faim, qui sont nus, des toxicomanes, d’autres qui fuient l’enfer du monde du travail, de la famille, du mariage… ou de la folie elle-même. » Voilà : au moins, comme ça, le décor est planté. 

Isor a treize ans. Et Isor n’est pas comme les autres enfants de son âge, depuis le début. Des diagnostics sont tombés en pagaille : différente, autiste, retardée intellectuellement, stupide… ou bien étrange. Personne n’a jamais su trouver ou définir la condition de la petite, malgré la multitude de docteurs et autres professionnels qui l’ont auscultée. La seule certitude qui finit par émerger : elle pourrait, mais elle ne veut pas. Tout simplement.

Bertrand Mandico et Pacôme Thiellement se connaissent depuis un petit moment. Le premier est un cinéaste et plasticien tranchant, esthète, concentré, et aux castings de ses trois long-métrages entièrement féminins (sauf Christophe Bier). Le second un exégète torturé, obsessionnel, pop et mage. Les frères cheveux sont surtout des grands créatifs devant l’éternel. Le premier est plus chaud, le second plus liquide. L'un crée des images, l'autre monte des textes.

Au XVIIIe siècle, la liberté sexuelle obsède : des écrits, explicites ou implicites, fleurissent sur le thème, abordé, si l'on peut se l'autoriser, dans toutes les positions. Professeur des universités à l’université Paul-Valery Montpellier 3, Franck Salaün a pour prédilection le XVIIIe siècle et sa littérature. Ses littératures ajouterait-on l’eau à la bouche, quand il préface cette anthologie de pièces aussi diverses que variées. Et hautement instructives.

Faudra un jour qu’on m’explique l’origine de cette passion très française pour les titres en anglais, qui ne sont pourtant pas ceux de l’œuvre originale. C’est si fréquent dans les films que c’en est devenu risible. Et ici, je cherche encore à comprendre pourquoi l’original « Roughneck » choisi par Jeff Lemire et qui concentre l’attention sur le personnage central s’est retrouvé traduit en « Winter Road ». 

Patricia Dolan est, certes, d’origine irlandaise, mais bien américaine depuis l’émigration de sa famille de l’autre côté de l’Atlantique pour tenter d’échapper à la pauvreté qui s’abattait sur les Irlandais avec autant d’assiduité que les pluies venues de l’ouest sur la terre d’Irlande. Pourtant Patricia a quitté son passionnant travail à la bibliothèque de la Frick Collection, célèbre musée d’art de New York, pour un congé sans solde, sans durée prédéfinie et sans explication très claire à son père Pete, pour venir s’installer pour une durée indéterminée dans un cottage isolé, au bord de l’Océan, à quelque distance d’un village irlandais où sa famille perd ses origines.

ROMAN ETRANGER - « Guaglio » ! « Mon garçon » ! C'est ainsi que l'appelle, en napolitain, le patron chez qui il travaille maintenant ! Le patron d'une petite menuiserie du quartier dans lequel son père a réussi à le faire embaucher dès qu'il a eu quitté l'école. C'est normal de travailler. A treize ans ! C'est même extraordinaire car son père a fait en sorte de le laisser poursuivre des études bien au-delà de ce qui est obligatoire : pour qu'il ait un « meilleur niveau d'études ». Pour qu'il parle, écrive et comprenne l'italien alors que c'est seulement le napolitain qui est utilisé dans les rues, les petits commerces ou encore les docks où travaille son père.

Empruntant son pseudonyme au col mythique des Hautes-Alpes qu’il a gravi, à 20 ans, lors d’un périple à travers l’Europe, Jacques Izoard, né Delmotte, a très tôt pris conscience de la jouissance des cimes et des poèmes. Car on peut dire d’emblée que l’auteur de La Patrie empaillée (Grasset, 1973) aura voué sa vie à traduire en poésie cette pleine matière du réel qui fonde et façonne son écriture, toute corporelle.

Qui ne connaît pas Al Capone, Clyde Barrow et autres parrains des « années de plomb » ? Restées dans l’ombre de ces figures mythiques, les femmes de gangsters n’ont pourtant rien à leur envier en termes d’intelligence et de caractère. Dans son dernier ouvrage, paru aux éditions Perrin, Diane Ducret plonge dans le passé tumultueux de ces compagnes fidèles au destin funeste. Lady Scarface est le coup de cœur de Maya, libraire sur Fnac.com.

Il est loin, le temps de l'Olympe et des divinités vénérées, redoutées et craintes. Humains, trop humains, ces dieux du Panthéon, où Zeus siégeait, tout puissant. La vie de famille n'est parfois pas commode, mais depuis la Chute des Dieux, l'Olympe est déserté et les Immortels sont devenus des bêtes chassées. Alors, ils se sont cachés, tapis au sein de l'humanité, mais ils n'en restent pas moins traqués. La créature s'est révoltée.

Le train de 06h41, départ Troyes, arrivée Paris. Le lieu du dernier roman de Jean-Philippe Blondel qui sort ces jours-ci en poche, chez Pocket. Pour la plupart des passagers, le voyage est synonyme de retour au travail après un week-end en province. Cécile, quarante-sept ans, y prend place pour rentrer à Paris après quelques jours pénibles chez ses parents. Philippe se rend à la capitale pour être auprès de son meilleur ami, gravement malade.

Renata galère, tant dans sa vie professionnelle qu'affective. Elle écrit et vit seule, bosse sur un projet de livre qui n'aboutit pas, se sent rejetée par sa bourgeoise de mère, bref, elle en a plein le dos. C'est le vol de son ordinateur portable par deux clodos qui va déclencher la sortie de route de l'héroïne. Quand le train-train déraille avec Aniss El Hamouri aux commandes, les sensations fortes sont garanties.

Dieu n'habite pas La Havane, ou le bonheur de lire Yasmina Khadra... Depuis des années, selon un rituel bien huilé, Juan del Monte Jonava enflamme les soirées du Buena Vista Cafe, au cœur de La Havane, de sa voix chaude qui transporte les spectateurs et surtout les spectatrices, notamment étrangères. Personne ne rivalise avec « Don Fuego » pour mettre le « fuego » à la salle et entraîner les foules sur des rythmes endiablés jusqu’au bout de la nuit.

Croyez-le ou non, mais ma petite corne magique ne m’est d’aucun secours pour surmonter ce douloureux et vilain chagrin d’amour. Assise sur un cirrus floccus, sirotant mon verre de rosé pamplemousse, tout en pensant à mon taureau qui est reparti seul dans le sud-ouest*, j’énumère les techniques dont j’ai fait usage pour tenter de survivre à la pire épreuve que l’on pense endurer quand l’autre nous quitte.

On a beaucoup parlé du nouveau président des États-Unis pendant la campagne des primaires républicaines, on en a débattu tout au long de l’élection, on ne cesse d’en causer depuis qu’il est assis dans le bureau ovale de la Maison blanche. La presse le qualifie tantôt de rustre, de quasi-illettré, de misogyne, de cowboy, d’inculte ou d’épidermique. On en oublie l’essentiel : Donald Trump est surtout éminemment graphique. La preuve par deux.

Si les œuvres, les pierres, les objets pouvaient parler, que nous diraient-ils ? Question que l’on se pose souvent quand on visite un musée, un monument ou encore quand on tient un livre ancien dans ses mains. Alain Le Ninèze, essayiste, romancier, publié chez Autrement, au Seuil, chez Acte Sud et maintenant aux ateliers Henry Dougier, essaie, à sa façon, de faire parler le tableau le plus illustre qu’il soit, l’intrigante Joconde, Mona Lisa.

ROMAN FRANCOPHONE – Tout d’abord journaliste puis éditeur, Tibo Bérard dirige les collections Pépix et Exprim' aux Éditions Sarbacane. Il passe de l’autre côté du miroir et devient Thibault Bérard, révèlant un premier roman sidérant d’émotions, Il est juste que les forts soient frappés, aux Éditions de l’Observatoire. L’histoire d’amour d’un jeune couple ying et yang, Théo et Sarah, qui voit brusquement leur vie se ternir par les affres de la maladie... 

AUTOBIOGRAPHIE - Stefan Zweig, Romain Gary, André Maurois, ou Gala, Berthe Morisot, Clara Malraux, Jeanne Loviton, Colette mais aussi des fratries peu communes - les soeurs Rouart, Paul et Camille Claudel, les trois filles du poète José-Maria de Heredia … Autant de figures convoquées par Dominique Bona pour élucider le mystère : les raisons qui l’ont attirée vers celles et ceux dont elle a écrit les biographies, dont Mes vies secrètes se fait l’écho tout en élégance.

Rejetés par la société, ou délibérément en marge d’un monde trop saugrenu pour mériter leur attention, ils sont légion à avoir défriché les champs de l’écriture. Dans leur propre vie, suintant et ruisselant dans leurs textes, ils introduisent un décalage qu'on ne rattrape pas. Ou alors, à ses risques et périls. Cette semaine, dans Plein les poches, à l'image du Chat du Cheshire accueillant Alice au pays des Merveilles : « Bienvenue chez les fous. »

ROMAN FRANCOPHONE - Nous nous souvenons tous ce que nous faisions le vendredi 13 novembre 2015. Nous nous souvenons tous ce que nous faisions le mardi 11 septembre 2001. Avant nous, d’autres se sont souvenu.e.s du 1er septembre 1936, du 6 août 1945, du 12 août 1961 ou du 5 avril 1976. Etrangement, nous retenons plus facilement les dates associées à des drames, à des hommes et des femmes massacrés, à des avenirs anéantis.

Pour mémoire, la collection Vendredi 13 c'est LA série de livres qui n'ont pas vocation à être de réels romans, mais des textes prédestinés à l'audiovisuel. Leur lecture est nécessairement orientée, pour le lecteur averti. Pour celui qui n'a pas entendu l'appel, c'est à peu près pareil, avec le sentiment que le texte manque de quelque chose. Or, quand Alain Mabanckou se lance dans l'aventure, on reste cependant vigilant. 

Les amateurs de junk food vont saliver... à tort : Delcourt ne publie pas un traité culinaire sur l'art de la confection du Chimichanga, un plat mexicain particulièrement prisé par les autochtones nord-américains. Spécialité à retrouver dans tous les bons Tex-Mex, ce burrito que l'on plie comme un petit paquet, avant de l'expédier dans la friture contient à peine plus de calories que l'on n'en trouverait dans tout plat typiquement fast-foodien. 

Orphelin de sa mère morte en couches, Eugène Cantor a été élevé par les parents de celle-ci qui tenaient un petit commerce dans le quartier juif de Newak au nord de New York. Pas de père non plus, celui-ci, compte tenu des condamnations auxquelles il avait eu droit, ayant été virilement prié par le grand père d'Eugène de ne pas tenter de devenir un mauvais exemple pour son fils et n'ayant pas insisté…

Un petit livre qui légitime le goûter, cela met en appétit. Et lorsque, en plus, on vous promet que cette collation au doux parfum de l'enfance, ne nuira nullement à votre santé mais pourra même contribuer à mieux répartir les apports nutritionnels de la journée, vous aidera à vous sentir mieux sans prise de poids ni culpabilité ; là on n'hésite plus. Aussi, faîtes vous plaisir et savourez cette collation, au bureau, en famille, entre amis. 

Imaginez le futur. Un futur lointain, ou à l'inverse un peu trop proche, rien n’est moins sûr... Dans ce futur-ci, l'humanité a été entièrement décimée ; sans surprise, de par son propre fait, sa propre bêtise. Il ne reste rien de notre planète Terre, détruite par les guerres, les virus, les radiations et autres malheurs. Le seul espoir de notre chère humanité : dix petites filles toutes âgées de sept ans, qui orbitent autour de la lune. 

Vincent Wackenheim est un saint homme. D'ailleurs, je serai d'avis qu'on le canonise dès à présente, pour éviter les paperasseries papales post-mortem. Hop, un p'tit canon, il n'aurait probablement rien contre, et le voici saint. Sain, c'est autre chose. Encore qu'un homme citant Saint Augustin ne peut pas être complètement mauvais. Tout au pire dirait-on qu'il a de saines, voire saintes lectures. Et il nous en abreuve.

Un hiver froid, glacé même, uniformément blanc, au sol et dans le ciel, comme seules semblent savoir le faire les chaînes montagneuses du Montana. Nous voilà transportés dans les dernières années d’un XIXe siècle où la loi des hommes, qui se cachent derrière les volontés (prétendues) de Dieu, est fort expéditive et peu encline à prendre en considération tout élément qui pourrait être présenté au titre de la défense de celui ou celle qui est d’abord condamné...