Et il ne pleut jamais, naturellement
Béatrice Commengé
Il arrive aux saisons de nous attraper par surprise, un peu avant l'heure. L'ombre n'est pas prête sous les arbres. Ce treizième jour du mois de mars, un mercredi, s'annonce glorieux comme un jour d'été, sautant par-dessus le printemps. Sur la départementale qui longe la rive droite de la Dordogne, je n'ai pas encore croisé une seule voiture. Je file vers le nord. Vers Paris. Un train me double sur la gauche. Mon train.
Par
Béatrice Commengé
Chez
Editions Gallimard
Editeur
Genre
Littérature française
01/09/2003
140
pages
13,20
€
Extraits
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