Quatre filles au sommet

À mes enfants qui, en montagne,
tiennent plus du chamois que de l’humain,
et dont les rêves restent accrochés là-haut
quand il faut redescendre.

Sur la place inondée de soleil, quatre filles sont assises à la terrasse d’une pâtisserie. Des tartelettes aux myrtilles qu’on leur avait servies, il ne reste que trois bouchées, provisoi­rement épargnées : les filles sont penchées sur un appareil photo où elles regardent défiler les souvenirs des balades récentes. Gwen et Juliette grimpant sur un sentier, Alix nageant dans un lac turquoise, Clémence croquant une poignée de chips devant le mont Blanc…

– On en a vu, des chouettes paysages ! s’exclame Gwen.

– Et ce n’est pas fini, ajoute Juliette. Au fait, quelle heure est-il ? Faudrait pas qu’on arrive trop tard chez le guide.

Le clocher de l’église de Chamonix lui répond en sonnant quatre coups. Juliette éteint l’appareil et les derniers vestiges du goûter sont voracement engloutis.

– Cette jolie moustache violette te va super bien, glisse Clémence à Gwen.

– C’est gentil, minaude Gwen en attrapant une serviette. C’est pour ça que tu t’es fait la même ?

– Les dames se maquillent, mes copines se myrtillent, sourit Juliette. On y va ?

– Tu sais où Yannick habite ?

– Bien sûr. Papa m’a donné son adresse. C’est à cinq minutes.

– Bonjour, les filles !

L’accent savoyard du guide Yannick s’entend dès les premiers mots. Sur le seuil de la porte, les quatre filles saluent ce grand gaillard au visage bruni par le soleil. Yannick inspire une sympathie immédiate. Quand il sourit, d’innombrables fossettes se creusent sur ses joues. Son visage semble tout éclaboussé par la bonne humeur.

– Donc, c’est vous que j’emmène demain en montagne. Alors, redites-moi vos noms et vos âges ?

– Je m’appelle Juliette, j’ai 11 ans, dit la première.

– Je vois, répond Yannick. C’est ton père qui est passé au bureau des guides hier pour réserver la course.

– Oui.

– Et tes trois amies, tu les as invitées pour les vacances, c’est ça ? demande le guide en regardant les autres.

– Exactement. Elle, c’est Clémence, dit Juliette en mettant la main sur l’épaule de sa voisine.

– J’ai 11 ans aussi, précise Clémence, et je suis dans la classe de Juliette. C’est comme ça qu’on se connaît : à l’école, on est meilleures amies.

– Pas ici ?

– Non, répond Juliette en riant. Ici, on est quatre copines, le mot « meilleure » n’existe pas !

– Je suis Alix, la cousine de Clémence, enchaîne la suivante. Je viens d’avoir 12 ans.

– Et moi je suis Gwenaëlle, mais tout le monde m’appelle Gwen, ajoute la dernière, la plus petite en taille. J’ai 9 ans…

– Et demi, complètent les trois autres en chœur, parce qu’elles savent combien Gwen tient à cette précision essentielle.

Le guide hoche la tête :

– Gwenaëlle, c’est pas un prénom breton ça ?

– Si ! J’habite à Rennes, mais ma famille vient du cap Fréhel, dans les Côtes-d’Armor. Vous connaissez ?